Стихи о любви (сборник). Тимур Кибиров

      Как душно. И уже один готов.

      Храпит в траве с расстегнутой ширинкой.

      И женский визг, и хохот из кустов,

      и кровь – еще в диковинку, в новинку –

      сочится слишком ярко из губы

      патлатого подростка, без запинки

      кричащего ругательства. Жлобы

      в тени от «Жигулей» играют в сику.

      И ляжки, сиськи, животы, зобы,

      затылки налитые, хохот, крики,

      жара невыносимая. Шашлык

      и пиво. Многоликий и безликий

      народ потеет. Хохот. Похоть. Крик.

      Блеск утомляет. Тучи тяжелеют,

      сбиваются. Затмился гневный лик

      светила лучезарного. Темнеет.

      И духота томит, гнетет, башка

      трещит, глаза налитые мутнеют,

      мутит уже от теплого пивка,

      от наготы распаренного тела,

      от рислинга, портвейна, шашлыка

      говяжьего… «Мочи его, Акела!» –

      визжат подростки. Но подходит мент,

      и драка переносится. Стемнело

      уже совсем. А дождика все нет.

      Невыносимо душно. Танцплощадка

      пуста. Но наготове контингент

      милиции, дружинников. Палатка

      пивная закрывается. Спешит

      пикник семейный уложить манатки

      и укатить на «Запорожце». Спит

      ханыга на скамейке. На девчонок,

      накрашенных и потерявших стыд,

      старуха напустилась, а ребенок,

      держа ее за руку, смотрит зло.

      «Пошла ты, бабка!» – голос чист и звонок,

      но нелюдской какой-то. Тяжело

      дышать, и все темнее, все темнее.

      И фонари зажглись уже. Стекло

      очков разбито. И, уже зверея

      от душной темноты, в лицо ногой

      лежащему. И с ревом по аллее

      мотоциклисты мчатся. И рукой

      зажат девичий рот. И под парнями

      все бьется тело на траве сухой,

      все извивается… Расцвечена огнями,

      ярится танцплощадка. Про любовь

      поет ансамбль блатными голосами,

      про звезды, про любовь. Темнеет кровь

      на белом, на светящейся рубахе

      лежащего в кустах. И вновь, и вновь

      вскипает злость. И вот уже без страха

      отверткой тонкой ментовскую грудь

      пацан тщедушный проколол. И бляхой

      свистящею в висок! И чем-нибудь –

      штакетником, гитарой, арматурой –

      мочи ментов! Мочи кого-нибудь! –

      дружинника, явившегося сдуру,

      вот этих сук! Вон тех! Мочи! Дави!

      Разбитая искрит аппаратура.

      И гаснет свет. И вой. И не зови

      на помощь. Не придет никто. И грохот.

      И вой, и стоны. И скользят в крови

      подошвы. И спасенья нет. И похоть

      визжит во мраке. И горит, горит

      беседка подожженная. И хохот

      бесовский.

Скачать книгу