Пожалуйста. Один единственный раз. Доверься мне.
– Ты всерьез готов поставить на меня? – спрашиваю резко, ощущая на своем лице жгучий взгляд Крестовского.
– Это не ставка, ты же слышала. Это залог. Я отыграюсь.
– А если ты проиграешь?
– Я не проиграю, – с маниакальным упорством бормочет муж. – Пожалуйста.
– Ты сошел с ума, – повторяю я. – Я не стану этого делать.
Вырываю свою руку из цепкого захвата Дениса и молча иду к выходу. Крестовский стоит здесь же, совсем рядом, но я отказываюсь на него смотреть, решив таким образом проявить свое упрямство и продемонстрировать презрение, с которым я отношусь к его предложению.
На часах уже далеко за полночь, когда я выхожу на улицу. Долго стою на резном крыльце, обхватив себя руками, борюсь с приступом отчаяния, провожая взглядом отъезжающие от казино автомобили. Меня морозит. Не только потому, что ночь становится прохладнее. Я словно заледенела изнутри, и этот холод не идет ни в какое сравнение с температурой воздуха
У нас нет денег. И через неделю, если мы не заплатим по счетам, нам негде будет жить. У нас ничего нет. Но хуже всего мне не от этого: в голове пульсирует другая мысль, куда болезненнее. Потакая своим низменным азартным слабостям, мой муж готов поставить на меня.
Даже не знаю, сколько времени проходит, прежде чем на мои обнаженные плечи опускается что-то теплое, приятно пахнущее хвоей и морем.
– Он проиграл тебя.
Одна короткая фраза. Три простых слова. Вроде бы, обычный набор букв, но мое сердце летит в пропасть.
Глава 3
– Я хочу поговорить с мужем, – резко дергаю плечами, скидывая брендовый пиджак на землю и, не дожидаясь реакции Стаса Крестовского, возвращаюсь в казино. Мне невыносимо здесь находиться, поэтому я судорожно ищу глазами Дениса, чтобы поскорее уйти. Куда? Теперь даже не знаю.
Мужа в игровом зале нет. Скорее всего, он снова в кабинете хозяина. Хозяин… Подавляю рвущуюся наружу горькую усмешку. Это все нервы. И страх. И пока еще неясное ощущение свершившейся в этом роскошном казино катастрофы. Но, в самом деле, разве можно проиграть живого человека? Мы же не в Средневековье! Мне бы просто забрать отсюда Дениса и вернуться с ним домой. А там мы что-нибудь придумаем. Зная мужа, не удивлюсь, если у него уже есть какой-то план.
На нетвердых ногах двигаюсь к кабинету, в котором полчаса назад Стас Крестовский выдвинул свое дикое условие. Остановившись перед лакированной дверью с замысловатыми узорами медлю – наверное, просто боюсь зайти внутрь и услышать подтверждение собственным тревогам. Осторожно касаюсь позолоченной ручки и, нервно сглотнув собравшуюся во рту слюну, вхожу в роскошный кабинет, пропитанный сигаретным дымом и дорогим парфюмом.
Денис здесь. Сидит на кожаном диване и задумчиво вертит в руке пустой стакан из под виски.
– Дэн, – срывающимся голосом зову супруга ласковым именем, которое обычно храню для особых случаев.
