страшного. Что такое? – странный взгляд скользнул по мне.
– Я хотел бы нарисовать тебя так, как вижу… – задумчиво сказал он и зачем-то провел рукой по моим волосам, собранным в хвост.
От прикосновения его холодных пальцев, неожиданно для себя, я вздрогнула. Но для него, казалось, это прикосновение ровным счетом ничего не значило. Он был настолько погружен в свои мысли, что я не решалась вернуть его в реальность.
Художник достал для меня раскладной стульчик и поставил свой мольберт. Однако, как только парень приступил к работе, начал накрапывать дождик. Тучи бродили над городом с самого утра, и все шло к этому. Я терпела, сколько могла, глядя, как сильно увлечен художник, что и дождь ему нипочем. Но капли стали крупнее и попали пару раз на мольберт. Художник возмущенно посмотрел на небо.
– Ох, ну что за черт! – воскликнул он. – Нет, так дело не пойдет… Мне нужно сухое помещение! Идем в мою студию?
Он так резко перевел взгляд с неба на меня, что я оторопела.
– В студию? – словно, неправильно поняла его.
– Да, там можно будет сделать твой портрет! Идем, – улыбнулся он и начал складывать свои вещи обратно в сумку.
– Но… – попыталась возразить. – Я не могу…
– Почему?
– Я ведь тебя совсем не знаю! – вполне разумно пришлось заметить. – Да и вообще…
Мысли путались в голове и никак не хотели связываться в слова. Разум кричал: «Тебе же мама сколько раз говорила, что нельзя никуда ходить с незнакомцами, а особенно с мужчинами! Даже не думай об этом!». Но в то же время сердце робко прошептало: «А почему бы и нет?».
– Меня зовут Флоран, Флоран Виньон, – художник улыбнулся и протянул мне свою руку. – А тебя?
– Варя, – я пожала его руку, осторожно касаясь ее пальцами.
– Варя? – переспросил он, сделав ударение на второй слог.
Мне стало смешно, и я невольно улыбнулась.
– Нет, не ВарЯ, а ВАря, – поправила его я.
– ВАря? – медленно повторил он с улыбкой. – Хорошо! Вот, теперь мы знакомы и можем отправиться в студию! Только предупреждаю сразу, там небольшой… Бардак.
Я даже не поняла, как кивнула, а моя рука очутилась в руке художника. Флоран вел меня по запутанным парижским улочкам, лихо поворачивая то вправо, то влево. Через десять минут пути по этому лабиринту в мою душу закрался страх. Я даже не представляю, где нахожусь и как потом отсюда выбираться! А этого странного художника вообще вижу только второй раз в жизни. И зачем иду за ним? Ответ на мой вопрос не находился, а я продолжала идти за Флораном, словно послушная овечка.
Наконец, мы добрались до невысокого двухэтажного домика. Облупленный фасад и покосившаяся оградка давали понять, что мы находимся не в самом богатом районе города. Но во всем внешнем виде этого домика было что-то истинно парижское. Ограда хоть и покосилась, но ее ковка была изящна, садик зарос, а все равно оттуда
