голову вниз.
Затвор.
Я наблюдаю, как капли крови из моего носа, смешанные с тальком подушки безопасности, разбиваются о белоснежные брюки, которые так классно светятся от ультрафиолетовых ламп ночного клуба, чистоту которых я так отчаянно блюла до этого самого момента. Кап. Кап. Кап. Как минимум мои брюки сегодня дошли до точки невозврата.
Затвор.
– Сегодня ты должна принять ответственное решение.
Я умоляюще смотрю ей в глаза и шепчу сквозь слёзы:
– Что с ним?
Мужчина в синей форме раздражённо вмешивается в разговор:
– Сколько тебе лет? Ты помнишь свой адрес? Как зовут твоих родителей?
Я ему отвратительна. В крови и слезах, ночью с другом, в голове которого фейерверки из нейромедиаторов. Я знаю, что всё плохо. Слышу звук сирены отъезжающего реанимобиля.
Прости меня, Дима.
Женщина в синем костюме говорит:
– Давай договоримся.
Это похоже на игру в плохого и хорошего полицейского. Теперь я поняла как это работает.
– Сейчас я проверю тебя. Думаю, это просто ушиб. Мы приведём тебя в порядок и отвезём домой. Скажешь родителям, что упала, хорошо? Но обещай мне, что ты не вернёшься туда, откуда мы тебя забрали сегодня.
Я молча киваю. Она так добра ко мне. Кто знает, какая трагедия случилась с ней? Может, её дочь разбилась насмерть или сын погиб от передоза. Или ей страшно наблюдать за тем, как поколение Y убивает себя, хотя я бы назвала это естественным отбором. Здесь выживают только сильнейшие. Это закон джунглей. Я отчаянно борюсь за своё право на существование в этом мире. И задеваю что-то болезненное внутри этой женщины.
Фельдшер скорой помощи проверяет, не сломан ли мой нос специальными инструментами, похожими на обычные железные палки. Трогает моё лицо, подбородок и скулы. Просит открыть рот. Вытирает кровь и вставляет ватные тампоны в ноздри. Она думает, я невинная жертва обстоятельств.
Дима, прости меня.
– Ты принимала что-нибудь? Покажи мне свои зрачки.
Вспышка.
Она не первая, кто светит в мои глаза фонариком. Мои зрачки привыкли к внезапным вспышкам света, проверяющим адекватность их реакции.
Меня привезли прямо к дому. Женщина в синем костюме провожает меня. У входа в подъезд она берёт меня за плечо своей горячей рукой, обжигая меня через расстёгнутую молнию на стыке плеча и рукава моей куртки, и говорит:
– Ты обещала мне. Назад дороги нет. Этот парень не тот, кто тебе нужен, просто поверь мне.
Её слова, как нокаутирующий удар, врезаются в моё сознание. Этот парень – единственный, кто мне когда-либо по-настоящему был нужен. Что она вообще знает обо мне и моей жизни? Она видела лишь маленький фрагмент, один кусочек огромного пазла, по которому сделала вывод обо всей картине. Она видела только развязку, но не видела всех обстоятельств, приведших нас в ту точку невозврата. Она хочет разрушить своими словами то, что существовало бы и без слов.
«Этот парень не тот, кто тебе нужен,
