брата Ивана.Он ожил и не хныкал,
Не зализывал раны.
Он живой стал уликой,
Сувениром карманным.
В танцах диких шаманов,
В песнях древних коряков.
В трансе сна и дурмана
Он страдал, но не плакал.
«Ты из фантазий соткана туманных…»
Ты из фантазий соткана туманных,
Из кружевных нарядов, лент и бантов.
Из снов моих и песен океана,
В тебе сто двадцать граней бриллиантов.
Ты из причуд моих, моих терзаний,
И задремавшей нежности, старушки.
Ты из полей цветочных, словно беглый странник,
Живешь давно на зависть всем кукушкам.
Ты из ромашек создана с любовью,
Твои глаза жемчужины в ночи.
Я положу тебе их к изголовью,
Накрою шалью и отдам ключи.
Ты из рассказов, нежных песнопений,
Из сохраненных детских погремушек.
Ты свет для всех и в царстве полутени,
Ты мой алмаз, который сердцу нужен.
Ты из фантазий соткана туманных,
Из кружевных нарядов, лент и бантов.
Из снов моих и песен океана,
В тебе сто двадцать граней бриллиантов.
Год опадающих листьев…
В жизни не сделать отмену,
И не вернуться назад.
Снова выходим на сцену,
Или в заброшенный сад.
Снова минуты считаем,
Время боимся спугнуть.
Снова страницы листаем,
В прошлое не заглянуть.
Только афиши устали
Часа пробитого ждать.
Мы как всегда опоздали
Главное что-то сказать.
Только отрывки из писем,
Фото с чужими людьми.
Год опадающих листьев,
Год недопитой любви.
Кресло и в профиль улыбка,
Тени кружатся в дали.
Плакала, плакала скрипка,
Так далеко от земли.
В жизни не сделать отмену,
И не вернуться назад.
Снова выходишь на сцену,
Или в заброшенный сад.
«Захожу к тебе по привычке…»
Захожу к тебе по привычке,
Чиркнув спичкой о чью-то душу,
Отпирая себя отмычкой,
Вырывая нутро наружу.
Захожу к тебе я случайно,
О печали разбив посуду,
И надежда, как сон, хрустальна,
Что мерцает почти изумрудом.
Захожу к тебе на распятье,
У объятий век слишком длинный.
Ты опять надеваешь платье,
И целуешь меня невинно.
Прилечу к тебе вновь без крыльев,
Залечу прожжённые раны.
Ты возьмешь свою эскадрилью,
Включишь голос меццо-сопрано.
И исполнишь мои надежды.
Так легко, без усилий даже.
Так никто меня не утешит,
О любви так никто не скажет.
На краях заброшенных улиц,
В январях наполненных
