разойдутся вскоре.И ляжет на селенье тишина,
И шелестя, деревья – вправе
Шептать соцветья сна,
С луной, в оконной раме.
Я буду спать, а волны,
Накатывая вновь и вновь,
Забытым голосом валторны
Вернут во сне твою любовь.
В ночи сиртаки звонко льётся
И кубки до краёв полны.
Любовь забыта – не вернётся —
Ушла на гребешке волны.
Элеонора восторженно читала строки его стихотворения, а он, едва вникая в смысл, смотрел на неё и упивался её восторгом и азартом. Как будто тот вечер знакомства и этот не разделяют годы и ссоры. И будто они вновь влюблены….
– Сон на гребешке волны… красиво сказано! Егор, ау! Ты меня слушаешь?
Элеонора усаживается за стол.
– Прости! Конечно слушаю. Засмотрелся на тебя и мысленно вернулся в Грецию, в ту кафешку….
– Егор, ты вообще странный – приехал с гастрольным туром… и сидишь в третьесортной забегаловке, пишешь на салфетках стихи! В то время, как другие скачут по музеям и магазинам – скупая сувениры, подарки и шмотки.
Егор наполнил фужеры красным вином.
– За Грецию, нас познакомившую!
– За Грецию и нас.
Элеонора
ВЕЧЕР. РЕСТОРАН
– Я больше так не могу! Не могу. Понимаешь, не могу. Я устала! На меня там давит даже атмосфера квартиры. Но больше всего – он… со своим унынием и апатией. О, эти творческие натуры! Чуть что – депрессия. Чуть что – хандрят. Тепличные растения…
Элеонора, чуть наклонила тело вперед, опёрлась кистями рук о кромку стола и, вглядываясь в глаза сидящего напротив неё блондина, повторила:
– Больше так не могу. Это выше моих женских сил. После аварии мы стали совсем чужими. Домой прихожу, как на свидание с покойником. Он себя губит и меня… заодно. Омут…, чёрная бездна…. Понимаешь?
Молодая женщина взяла в руку бокал и, отпив немного, оперла руку локтем о стол, поднесла его к своим глазам, рассматривая собеседника через красную влагу и стекло бокала.
– Мы в этой жизни все лишь попутчики. Согласись со мной. Все! До тех пор, пока есть общность интересов, устремлений и, конечно, совместного проведения времени… А он…
– Элеонора, милая, хватит уже о нём. Я тебе много раз предлагал переехать ко мне. В моём платяном шкафу больше твоих вещей, чем у тебя дома, но ты по-прежнему каждый вечер возвращаешься к нему. Похоже, что ты никуда не держишь путь, а просто плаваешь от одного берега к другому. Мы попутчики? Нет, я берег на твоей переправе. И мне это надоело тоже….
– Ха! Пугаешь? – Элеонора опустила бокал на стол. – И ты, Брут?!
– Неуместное сравнение. Пора уже тебе определиться с выбором и отправиться в свой… совместно со мной в путь, а не блудить меж берегами…
– Мне послышалось? Ты сказал: «блудить»?!
– Ну,
