духами пахли…Их нет, изорваны они…
А меж листов – тот голосах ли?
Нельзя вернуться нам в те дни…
А дневники – жасмина одурь…
И сумрак липовых аллей.
Минутой нам казались годы
И в вечность нес нас соловей…
О как раскатисты напевы,
Что изменяли блеск реки…
Зачем, мадам, в порыве гнева,
Свои сожгли Вы дневники?
Они духами чудно пахли,
Как Ваше тело… и платки
Вы это помните? Ах вряд ли,
Какая глупость – дневники!
«Мадам, целуя Ваши пальцы…»
Мадам, целуя Ваши пальцы
Ваш давний раб, заклятый враг
С упорством гордого страдальца
Я расправляю белый флаг
На самом краешке свирели
Ловлю дыханьем ноту «ля»
Мадам, вчера Вы дивно пели!
Не для меня! Мученье – для
Мадам, целуя Ваши пальцы,
Строфу оправлю в сладкий яд
Безумной ревности.. Касаться.
Ловить движенье наугад
Запоминая форму пальцев,
И в слабости себя виня
Прочь уходить, стремясь – остаться
Строфу сомнением дразня…
«Мадам, берегами ладони касаетесь неба…»
Мадам, берегами ладони касаетесь неба…
Как кошка, крадется луна, зависая, в лакунах,
Пробелах, и клавишах туч, облизнувшись
На звезды… Касаетесь неба, мадам!
Этот берег ладони, остудит мне лоб,
И прохладный сиреневый иней
Мне в горло, как льдинка, строкой упадет…
Я коснусь ею неба… Царапая душу себе,
Выметая осколки цезурой.1
«Мадам, нынче было виденье мне…»
Мадам, нынче было виденье мне…
Коснулись меня, мимоходом, ладонью,
Нежнейшей, как пух.. Отпечатком в стене,
Калиновой бусиной на заоконье,
Истертою меткой на тонком платке,
Ваш профиль сиял.
Но со скучною миной
Следил кот за мухою на потолке.
Коту, видно, тоже – видение было.
Он лапой махнул, оцарапавши нос…
Ваш профиль исчез в рюмке водки рябинной..
Мадам, я не пьян! Но летит под откос
Усталое сердце.. Ведь было… виденье
Уснувшему рыцарю легкой строки?
И чуть позабавился Бог
С Вдохновеньем
Играя сонату в четыре руки…
«Мадам, я, словно стылый лист…»
Мадам, я, словно стылый лист
Лечу по ветру.. Не коснусь плеча.
Ноябрь промокает злобно кисть
В заката масло, и плюет, ворча,
На тротуар – дождем…. Рябинных бус,
Чахоточны ошметки на снегу..
Не прикасаюсь.
Больше не вернусь… Забуду…
Но не вспомнить – не смогу.
В полете сна, где, словно стылый лист
Моя душа…
«Мадам,
Цезура – здесь – точное ударение в стихе.
