style="font-size:15px;"> Я сел в кресло и расслабился, наконец-то можно было собраться с мыслями и подумать в одиночестве. Но по факту оказалось, что в этом доме мне не суждено было остаться наедине со своими мыслями.
По деревянному наличнику, спрятавшись за стену дома, кто-то тихонько постучал. Я нехотя встал и, подойдя, не поверил своим глазам, под окном стояла она, Софья.
Довольно неуклюже, но со всей решительностью я выпрыгнул из окна на улицу и, тут же попав в ее объятия, решился на долгий поцелуй, который был прерван на самом страстном месте властным окриком:
– Молодой человек! – женский голос кричал со стороны центрального входа. – Роман! Я требую, чтобы вы подошли ко мне немедленно.
Софья показала мне вторую дверь в дом и движением руки нежно подтолкнула ко входу! Я торопливо пошел, а когда взялся за ручку двери и оглянулся, ее уже не было видно из-за кустарника и деревьев.
– Молодой человек, – встретила меня властным голосом женщина средних лет, ярко и безвкусно одетая. Довольно симпатичная внешность скрывалась за притворно вредным выражением лица. – Молодой человек, я с вами разговариваю. Что вы такого вчера сказали моему мужу, что он исчез?
– А, вы жена Афиногена! – догадался я.
– Да, я жена Афиногена, Марго. Это не настоящее имя, это псевдоним, – тут же добавила она.
«Кажется, она заразилась», – подумал я про писательские замашки ее мужа.
– Что случилось, Марго? Расскажите толком!
– Он вчера прибежал от вас, возбужденный и какой-то странный! Сказал, что вы открыли ему глаза на действительность, и он теперь все понял про свой талант. Схватил свой портфель и убежал. Потом его видели у Широкого и у Белого.
– Кто такой Широкий? – спросил я, решив показать свою вовлеченность в происходящее.
Марго посмотрела на меня как на умалишенного:
– Широкий – самый успешный писатель из нашего поселка, – произнесла она со всей значительностью, на которую, видимо, была способна.
– Ясно, – после такого взгляда безопаснее было не уточнять. – А Белый?
– Саша Белый – ну, псевдоним, конечно, поэт местный, так, шелупонь, просаживает папины денежки, делает вид, что поэт.
Марго явно поклонялась Широкому и презирала Белого.
– Хорошо, что было дальше?
– Дальше его видели в такси, он уехал и больше не возвращался.
– А почему вы подумали, что этому виной я? – попытался я разобраться в сути предъявляемых мне обвинений.
– Так он явно сказал, что вы открыли ему глаза! О чем вы с ним говорили?
– Ни о чем… – Пожал я плечами в знак того, что: «Не виноват я, барышня!».
– Как ни о чем? Он здесь больше часа просидел впервые в жизни! Его нытье никто столько времени не выдерживает. О чем вы говорили? – напирала Марго с настойчивостью асфальтоукладчика.
– Я просто слушал его фельетон.
– Его?
