style="font-size:15px;"> Хотя нет, пора перестать обманывать себя.
Уже утка.
Как никак, двадцать два года, так что, никаких волшебных преображений мне уже не светит.
Нет, люди от меня, конечно, не шарахаются и выгляжу я вполне нормально, но как говорит Виталик, нет во мне современного лоска…
Смотрю на этих девушек и понимаю, что он прав.
Губы у меня свои, волосы тоже, даже ни разу в жизни их не красила, нос курносый, фигура вроде хорошая, но ростом не вышла. От силы метр шестьдесят пять.
Уж точно не ровня этим моделям.
Пока есть время, забиваю в интернете, кто директор компании. Ну, просто интересно, может, девочки знают что-то, чего я не знаю, поэтому так принарядились?
Поисковик тут же выдает – Алихабов Рустам Азатович, шестьдесят пять лет.
Оглядываю девушек.
Ну…
На вкус и цвет, конечно, на вкус и цвет.
Гордо решаю не участвовать в убивании друг друга взглядом, которое устраивают мои конкурентки. Впрочем, я бы может и поучаствовала, да на меня никто не смотрит – соперника во мне они не видят.
Скорбно смотрю на серую дверь этого Рустама Азатовича, ожидая, когда же меня, наконец, пригласят в кабинет.
Уже полчаса как сижу здесь, чтобы по итогу просто опозориться и уйти.
Вздыхаю, снова пробегаюсь взглядом по этим моделям и вдруг понимаю, что просто не могу больше здесь находиться. Не для меня всё это – офис этот шикарный, хищные переглядки, вечная гонка, роскошь эта вся…
Как я вообще могла подумать, что смогу работать в таком месте?
Поеду лучше в свой поселок городского типа, выйду замуж за соседа Ваську, и стану той самой хамоватой продавщицей из продуктового…
Смотрю на стойку секретаря – милая девушка куда-то отошла. Отлично, значит, смогу уйти по тихому и без неудобных вопросов.
Только собираюсь встать со своего места, как вдруг слышу чьи-то шаги.
Поворачиваюсь на звук и вижу, что по коридору идёт он…
Этот наглый, бородатый пижон из кофейни.
Только теперь уже в черной рубашке.
Переоделся, значит.
– Да, брат, у меня сейчас собеседование на должность секретаря, потом свободен, как раз встретимся – говорит он кому-то по телефону, приближаясь к нам.
Останавливается у пустой стойки, пробегает оценивающим взглядом по девушкам и тут встречается глазами со мной.
Кажется, у него дернулась щека.
Я не сдержала ехидной улыбки в ответ.
Ну понятно….
Нет у него никакого багажника.
Кредитов набрал и ходит, хорохорится в брендовых вещах и по богатым кофейням, а сам такой же безработный, как и я.
Позер.
Может, у него та самая рубашка от Армани вообще на местном рынке у какого-нибудь Армана куплена.
А трагедии то было…
Снисходительно оглядываю его взглядом победительницы, чувствуя, как возвращается ко мне
