питался лишь травой,А не в ресторане,
Не было подруги у него
Ни в одной саванне.
Оттого печалился, грустил
Бегемот неузкий.
Но однажды с горя полюбил
Птичку трясогузку.
Бросил водоём он свой тогда,
Как это ни тяжко,
И побрёл неведомо куда,
Вслед за малой пташкой.
Исходил полмира босиком
Вдоль и поперёк он.
Но летала птичка высоко,
В небе синеоком.
Вот и вся история, увы.
Как бы не искали,
Не найдёте в ней вовеки вы
Никакой морали.
Может быть, одна в ней только мысль:
От тоски болотной
Бегемот сбежать не сможет ввысь
К птичке перелётной.
А хотя… Постойте!.. Кто-то там
Прыгает по небу!
Неужели наш гиппопотам?!
Как это нелепо!
Как же умудрился он взойти
По небесной круче?..
Ну а снизу кажется, летит
Полненькая туча!
МУЗЫКА НЕДУГИ ЛЕЧИТ!
Мне об этом думать поздно.
Лучше так, без лишних дум,
Взять и сбацать в день морозный
Праздник лета – весь в цвету!
Приобнять одной рукою,
Растянуть другой рукой,
И, соседей беспокоя,
Вдарить песней громовой!
Чтобы сердце встрепенулось,
Чтобы стены затряслись!
Чтобы зад взлетел со стула,
Ноги в пляску сорвались!
Растянуть на всю катушку!
Всё вокруг разволновать!
Ах, гармонь моя – старушка,
Мне б меха не разорвать!
– Да, давно ты, дедушка Егор, свою гармошку не расчехлял, – говорит коза Машка, – а жаль! Музыка, она все мирские недуги лечит! Об этом ещё сам Плутарх говорил!
– А кто это? – спрашиваю я. – Композитор какой-нибудь немецкий, что ли?
– Да нет, что ты, дедушка! – блеет коза. – Это философ один древнегреческий. Он две тысячи лет назад жил. Ох, и умный мужик был!
– А-а-а! – киваю я. – Откуда же ты тогда знаешь, что он гармонь любил и так говорил?
– Ну, я не то чтобы знаю, – пожала рогами Машка. – Но предполагаю!
– Хотя, конечно, – улыбаюсь я. – Если он умный был, запросто мог так сказать. Ведь умный человек понимает, что настоящая музыка, несущая в мир свет чудесных звуков, способна весь мир в живописные цвета раскрасить! А та хрень болотная, которую сейчас молодёжь музыкой называет… как уж её там кличут?..
– Реп, что ли, дедушка?
– Ну да, эта самая хрень! От неё только уши вянут! И всё вокруг загнивает на корню!
– Да уж, от современной музыки в лес бежать хочется! – вздыхает коза. – Звуки гармошки намного задушевней! И, вообще, песня – это песня, а ни какая-то там трескотня!
Достану гармошку, растяну меха, запиликаю. Заблеет Машка голоском тоненьким. Ах, красота то какая! Это вам ни реп! Это настоящая музыка!
ЧУДЕСНЫЙ СНЕГОВИК
Я
