у них мир и весел, но тих.Всё добрей там. Король – как народ.
И хоть есть шут-дурак среде них,
Всё ж он славные песни поёт.
Мудрость дел возвышая простых,
Благодеянье сыпя хвалой,
Самый щедрый он в чувствах святых,
И за то всем магистрам смешной.
Я шуту унывать не велю.
Что тоска? Ты сильнее её!
И скажу я вам так – я люблю
Больше звёзд королевство своё!
В те минуты, когда в тишине,
В полумраке, во стуже ночной
Одиноко и горестно мне,
Вспоминаю, как лучшей порой
В королевстве фантазий моих
Появилась внезапно она —
Фея снов, в чьих глазах неземных
Отражались любовь и весна!
Как тогда – в тот же день, тот же час —
Шут влюбился, безумно, как смел,
В колдовство её сказочных глаз.
И немел, и краснел, и бледнел!
А под вечер, совсем очумев,
Встал с гитарой под окна её.
И, свои серенады запев,
Предложил жизнь и сердце своё.
И была фея ах как мила!
В дар платок ему бросила свой!
И тем самым огонь разожгла
Ещё больший в душе шутовской.
В сумасбродство бессонниц таких
Увлекаюсь я легче, чем сном.
Жаль, что я не всегда спрячусь в них…
Как бы я быть желал тем шутом!
И пускай там не больше светил,
Там не пахнет вином и войной.
И пока там огонь не остыл,
Кровь тепла, и ещё я живой!
Вновь осень
Вновь осень. И вновь холодает.
Смотрю я на небо в печали.
Опять стая птиц улетает
В далёкие тёплые дали.
Постой, перелётная птица!
Душою мы, чувствую, схожи.
Ты знаешь куда приземлиться,
И я бы хотел узнать тоже.
Летишь ты от зимней печали,
Повсюду сливаясь с весною,
В далёкие тёплые дали
Возьми меня, птица, с собою!
Ах, если бы бог дал мне крылья!
Уж я бы летать научился!
Как сердце горит от бессилья…
Зачем я не птицей родился?!
Во сне
И наступила ночь. Опять
Уснули с днём сует оковы,
Уныний родичи бедовы.
На заскрипевшую кровать
Прильнув и, на одну минутку,
Вновь призадумавшись о том,
О чём всегда – и не на шутку! —
Помыслить тянет перед сном,
Вдруг, вспомнил я, как ошибался,
Представив прежде жизнь рекой
Где всяк по прихоти купался…
Захвачен грешною волной,
Внезапно, сам огни и воды
Прошёл, и вот, к летам своим,
Узрев, что жизнь ясна как дым,
А путь зависит от погоды,
Без смысла йду по берегам…
Не знаю чьим… важно другое!
И нахожу бутыль. Худое
Письмо
