его за мятую рубашку, выпавшую из брюк:
– Стасик, где мы? Что за старпёрский клуб? И музыка old school. Давай уедем, отстойное какое-то место.
– Ты кто вообще? – громче, чем следовало, спрашиваю я.
Девушка недовольно кривит губы. Стас смотрит на рыжую, чуть нахмуривается и, старательно подбирая слова, выдаёт:
– А, это, Викулечка… Это… Мой лучший друг из фирмы партнёров. Маленький лучший друг Рыжик.
Я ревниво изучаю девушку, она отвечает мне вызывающим пренебрежительным взглядом.
Поворачиваюсь к мужу, хочу выразить ему свою обиду. Но понимаю, что это бесполезно. Стас очень сильно пьян. Я знаю его несколько лет, он не из слабых в этом смысле. Чтоб его развезло, как сегодня, ему надо очень много выпить.
Да уж. Отличный сюрприз с его стороны.
Я, расстроенная и обиженная, плетусь к столу.
– О, салатики, как кушать-то хочется.
Рыжая обгоняет меня и плюхается на мой стул, берёт вилку и начинает есть прямо из общей тарелки, затем хватает мой бокал, свадебный, тот самый, и протягивает мужу:
– Стасик, плесни.
Хорошо, что гости уже вовсю веселятся, им не до нас. Иначе я бы сгорела от стыда, наверное. Я выдёргиваю бокал из её рук. Звенящим от возмущения голосом обращаюсь к Стасу:
– Скажи ей пересесть, это моё место.
Муж посылает мне воздушный поцелуй и поворачивается к девушке. Нарочито хмурится и грозит ей пальцем:
– Так, не хулигань. Уйди с тётиного места, иди за детский стол.
С тётиного? Ком негодования подкатывает к горлу. Мне так режет это слово… На что Стас намекает? Если я старуха, он тогда кто? Он же старше меня на восемь лет. Рыжей явно нравится эта глупая шутка. Девушка неаккуратно прыскает, салат из её рта разлетается по столу.
– А по какому поводу, собственно, банкет? – Стас берёт бутылку, разливает вино по бокалам, – Рыжик, тебе хватит, иди потанцуй. Эй, музыку погромче!
Девчонка на минуту капризно насупилась, но отошла. Встала посреди зала и стала старательно извиваться, кокетливо улыбаясь всем подряд. Некоторые разгорячённые гости сразу присоединились к ней.
Стас, пристально наблюдая за её танцем, одобрительно свистит: – Жги, детка!
Детка? Ничего себе, как он общается с партнёрами…
Я хмурюсь, пинаю его в ребро локтем:
– У нас сегодня годовщина, ты забыл? А это, – я обвожу руками вокруг, – мой подарок тебе на пять лет совместной жизни.
Меня распирает от ярости. Я еле сдерживаю слёзы. Понимаю, что сейчас должна высказать свои чувства. Что-то сделать, тряхнуть, ударить его. Но не могу.
Стас застывает, напряжённо соображая. Потом бьёт себя ладонью по лбу: – Викуль, прости, вообще все числа перепутал, вылетело из головы.
Он обнял меня, обдав тяжёлым запахом пота и алкоголя. Я морщусь.
С бархатными интонациями, которые всегда сводили меня с ума, а сейчас звучат грязно и вульгарно,
