республики и весь эсэсэсэр,А за границей – бургомистраты, штаты, кантоны…
Да… тринадцать пролетели – как один день,
Полчетверти века (половина от поколения) —
Как думаешь, помнят ещё потомки – а… Жень? —
Мой полёт бесконечный: падения и вознесения?
Так налейте бокал – без тоски, слёз и боли,
Без портретов, свечей – лишь стихов кутерьма…
Пусть играет джаз вам «Hello, Dolly!»,
Светит радостно солнце, рыдает тьма.
Вам, подельникам, Эвтерпы просителям,
Продаю совет за «рупь с мелочью»:
Пробегите жизнь… и пропойте с девочкой —
Всё за день, взахлёб – без друзей, родителей…
Надышитесь вволю, обалдев по полной…
Нет, подожди, милая… ещё спой мне,
Разыграй, обмани, зацелуй допьяна —
Как во сне, в мелькающих кадрах…
Помнишь, когда-то в цветущих Гаграх
Лепестки сыпались снежными хлопьями…
И, возвращаясь наверх, наигравшись вдоволь
С тем, что в памяти храню и лелею,
Наберу новых лиц (не забыв и кондовых)
И с собой их… до следующего… юбилея.
4 апреля 2023 г.
Владимиру Леоновичу
Что нам поэт? Так, проходной попутчик,
Пославший наугад без адреса письмо,
Которое вернут, поскольку не получит
…никто – ни ты, ни тот, кому оно.
Есть странный оборот (фигура речи) —
«Поэт малоизвестный»… для кого?
Для тех, кто сердцем глух и разумом не блещет,
Нет мыслей, чувств, фантазий у него?..
Я помню одного, с руками работяги,
Которого судьба не баловала ради
…славы. Ни комфорта, ни регалий
Ему не то, чтоб удавалось получить,
А просто не вручали, не давали,
Мне посчастливилось узнать и сообщить
О «горькой премии» писателя Максима,
Которая пришла не вовремя к нему,
Когда вся жизнь уже невыносима,
Ну почему так поздно, почему?
Все поздравленья – лишь по телефону,
И голос в трубке добрый и знакомый:
«Спасибо, друг, а это точно мне?» —
Биенье сердца я услышал в тишине…
Не то чтоб рад, так – посветлел едва,
Зачем, когда под восемьдесят два…
Потом недолго ждал спокойного ухода —
Как праведник, во сне и в это время года
…в июле, когда солнце и тепло,
Легко на сердце и в душе светло,
Отдав всё дочери, подруге и жене,
Владимир Леонович – он известен мне.
Евгению Евтушенко
«Поэт в России – больше, чем поэт»,
Хотя, казалось бы, куда уж больше?
Когда терпения, желаний, силы нет…
И нерв надорванный натянутой струной
Поёт, рыдая скрипкой надо мной —
Обиженным ребёнком… горше, тоньше
(Всё позади, и новый дан обет)…
Пиджак, как клумба, утонул в цветах,
Под восьмиклинкой проредилась чёлка,
И
