меня уникальный талант и большое будущее.
– А ты, как сюда попал, я думал, ты музыкой занимаешься. Ты же любил музыку. Поэтому, тебе подарили то маленькое пианино.
– Какое пианино, ты меня с кем-то перепутал. Никакого пианино мне не дарили.
Да, как же, перепутал, – подумал я, – знал бы ты, сколько из-за этого переживаний было. Я, тот мой день рождения, никогда не забуду.
– Ну как же, вот такого размера, – показал я руками, – и клавиши, как у настоящего большого пианино. Только там не все, а часть.
– А, вспомнил. Так это киборд, игрушка японская. Кто-то привёз из-за границы, а родители для меня выпросили.
– Ну, и где эта игрушка? И почему игрушка? На этом же можно играть. Помнишь, у тебя на дне рождения, кто-то даже настоящую музыку на этом играл.
– Да? Не помню, чтобы кто-то играл. Это, наверное, в твоём воображении? – удивился Димка, – по-моему, обыкновенная игрушка. Я её кому-то отдал. Мне ни к чему. Слон на ухо наступил. Какая там музыка. Нет слуха.
– Как отдал? Когда?
– Да тогда же и отдал, какому-то мальчику соседскому. Очень его родители просили, у него тяга к музыке была. А мне, было не жалко. Поиграл немного, надоело.
– Отдал? – не мог поверить я.
– Ну да, отдал. Мне-то она, зачем?
– Надоела… Просто, взял и отдал? – в голове такое не укладывалось.
– Просто, взял и отдал. И забыл уже давно. Подумаешь….
От этой его наглости у меня в глазах потемнело. Мне, то пианино, снилось. Я Димку ненавидел, а у него, оказывается, уже ничего не было. Почему я сам у него не попросил? Может, сейчас спросить, отдал бы он его мне тогда, или нет? Нет, не буду. Наверное, отдал бы. Он уже тогда…, зажрался.
– И тебе не было жалко?
– Да, забудь ты эту игрушку! Ты меня удивляешь. Посмотри на свои работы, вот оно, настоящее, ты же талант. Ты будешь большим художником. Купишь себе настоящее пианино.
Может, зря я к нему придираюсь, – подумал я, – может, он и не плохой человек?
– А ты, как в училище попал? Тоже рисуешь?
– Родители запихнули, – сморщил нос Димка, – чтобы не болтался. Рисую для себя, но понимаю, что нет у меня таланта. Может, на оформителя выучусь, может на книжного графика, а живописец из меня вряд-ли получится. Воображения, говорят, не хватает.
– Так ты что, типа блатной?
– Типа, да. Можно так сказать. Немного блатной, – уныло сказал Димка.
– А это правильно, ты считаешь, чужое место занимать? Мне тоже отец помогал устроиться сюда. Потому, что из-за блатных, таланту самому не пробиться! – я снова возненавидел Димку.
– Ну, это вопрос философский. А ты, типа, принципиальный?
– Типа, да, принципиальный, – я смотрел ему прямо в глаза.
– Уважаю, а я, наверное, слабый, – Димка поник, плечи опустились, –
