сейчас другого дела,Перемени другого не нашли,
Коль поиграть в войнушку захотелось,
В Донбасс их всех, на всех найдут земли.
Идёт война. Бомбят АЭС, уроды,
В ад превратить желая полстраны.
Нечеловечьей, дьявольской породы,
Бездушные отродья Сатаны.
Максим Замшев,
Главный редактор «Литературной газеты»,
Председатель Правления МГО
Союза писателей России,
Президент «Академии поэзии»,
член Совета по развитию гражданского общества и защите прав человека при Президенте РФ
О чём мой стих?
А ни о чём! Ну, просто настроенье,
Да ощущений ярких акварели,
Души благословенное движенье
К незримой цели!
Дыханием согретый лист бумаги —
Крупинка человеческого счастья,
Источник заблуждений иль отваги,
И Божьей власти.
До солнцеворота
Чуть-чуть снежок из ниоткуда
Искрит на солнце, даль светла,
И радости невольной чудо
Зима явила, как смогла.
Пусть день на убыль, мрак и холод,
Лишь утром солнце из-за туч,
Ты снова, будто прежде, молод,
И вновь в душе надежды луч.
И, обалдев от напряженья
Всё убывающего дня,
Вдохнёшь до головокруженья,
Судьбу грядущую дразня.
Негромкая правда
И ночь, и темнота, и ничего не будет,
Здесь ночь и темнота, здесь всё уже прошло.
На этом месте, здесь, недавно жили люди —
Утопшее в снегах, умершее село.
А были времена, гармошка здесь звучала.
Среди полей село, хранимое судьбой.
Здесь Родина моя, здесь Русь берёт начало,
Сюда из разных мест стремились мы с тобой.
И как бы ни жилось, и где б мы ни бывали,
Злых будней не страшась и не считая лет,
Пока жила родня, мы сердцем ощущали:
Горит во тьме глуши неугасимый свет.
Был этот свет нужней газет или эфира.
Ведь правда на Руси негромка и проста.
И вовсе не Москва – средоточенье мира, —
Забытые давно исконные места.
«Ни звука, ни огня, везде кромешный холод…»
Ни звука, ни огня, везде кромешный холод,
И всё уже ушло, осталась пустота.
Ржавеют на снегу жестянки – серп и молот.
И, созерцая тьму, вдруг вспомнили Христа.
Звёздный дождик
Август, звёздные капели, —
Наваждение такое.
Ловим звёзды всю неделю
В ковшик ловкою рукою.
Прямо с неба, с пылу с жару,
Угольками прямо в руки.
Я в карман бы спрятал пару,
Да боюсь испортить брюки.
И бросаю их горстями,
Как зерно крестьянин, в пашню.
Утром
