здесь. Исключительно Вам назло. Противно со мной находиться? Хорошо. Купили ночь? Оке-ей. Тогда я Ваша. Что Вы там хотели со мной сделать? С ремнём этим?
Конечно же, я блефую! Он так презирает меня, что сейчас скривится и прогонит! Миссия будет выполнена!
– Я согласна на всё! – кто же тебя, Ася, за язык дёргает? – Делайте, что хотите!
Тимур Русланович делает шаг ко мне. И произносит то, от чего по спине бегут шкодливые мурашки:
– Вы хотите, чтобы я Вас выпорол?
Ахтунг! Что-то пошло не по плану! Пора ретироваться!
Сигаю к двери, хватаюсь за ручку, изо всех сил дёргаю её вверх-вниз, только бы она открылась. А сама в секунду напрягаюсь, прислушиваясь к медленным, но громким шагам за спиной.
И замираю.
Мужчина оказывается совсем рядом. Чувствую его присутствие в каких-то миллиметрах. И втягиваю носом воздух, улавливая аромат дерзкого мужского одеколона.
– А может, договоримся? – пищу сдавленно.
Холодная кожа ремня, кажущаяся дико горячей, касается оголённого участка спины. И я съёживаюсь и дрожу от страха. Внутри. Волнение пережимает горло.
Начинаю переживать ещё сильнее, когда по обе стороны от головы приземляются ладони Бахрамова. Смуглые, крепкие. В одной из них – кожаный ремень, который пугает одним своим видом.
– Не беспокойтесь, – его холодный голос прошибает от головы до пят. – Я не сплю с эскортницами. Они для меня сравнимы с проститутками.
Жестокие и дикие слова бьют точно в цель. В мою гордость.
Меня что, только что назвали девушкой лёгкого поведения, которая спит с мужиками за деньги?
– Но Вы оплатили ночь, – напоминаю ему. Стараюсь держаться, но по-прежнему всё идёт не по плану. – Значит, на что-то рассчитывали.
Так, тебе, так! Что, проиграл?
– Это сделал мой секретарь. Он уже уволен.
– А Вы докажите! – выпаливаю, не поворачиваясь.
Говорить с ним, не смотря в глаза, оказывается, очень легко. У меня и смелость появляется, и желание дать в нос.
Его присутствие за спиной и руки на двери неожиданно пропадают.
– Не вижу смысла.
И всё. Это его последние слова, которые он говорит прежде, чем уйти в ванную комнату.
А я мечусь по спальне, разыскивая пути отступления. Обнаруживаю балкон. Третий этаж, чёрт! Умру молодой, если прыгну! Но нет, не дождётся.
Возвращаюсь обратно. Разозлённая, падаю на мягкую постель. И передумываю уходить. Она такая сказочно приятная на ощупь! Так и хочется раскинуться на ней и сладко уснуть. Ощущение – будто плывёшь на зефире… И неважно, что я никогда на нём не лежала. Но ощущения райские. Сравнимы только с…
Нет, Ась, приди в себя!
Подпрыгиваю на кровати и машу головой, пытаясь отогнать любые мысли об «остаться здесь». Нужен ключ. Он у него в штанах. Ох, как же это звучит!
Стоп. А штаны где? На нём. Или же… на полу в ванной.
Может, стащить?
