слова он произнёс каким-то странным, вроде как не вполне своим голосом. Тут только я заметила, как странно изменился взгляд у Джона: он теперь словно смотрел внутрь себя, видя то, что никто больше не замечал. Сказать, что я испугалась в этот момент, – ничего не сказать. На стенке под крышей гостиницы было спокойнее…
– Джон, о чём ты? Какая война?
– Сталин нажал ядерную кнопку. До взрыва тринадцать минут. Надо ехать на базу.
– На какую еще базу?!
– На базу. В военную часть. Я солдат, Ава.
Наш автомобиль уже разогнался так, что явно превысил разрешённую скорость. Неужели всё закончится вот так, внезапно, глупо?..
– Джон, что ты мелешь?! Откуда ты всё это взял?!
– Сталин кнопку нажал.
– Да откуда ты знаешь об этом?
– Мне сообщили.
– Но кто? – эти два слова я не выкрикнула даже, а слезливо-истерично пропищала.
Машина куда-то свернула. Кажется, перспектива разбиться или заехать чёрт знает, куда, не так сильно пугала меня, как безумие брата.
– Ава, не мешай мне, а то высажу.
– Высаживай.
– Нет. Некогда. Мне надо торопиться.
– Так реши уже, торопишься или высадишь! – огрызнулась я.
Джон не ответил, но машина снова стала замедляться и через несколько секунд остановилась. Я облегчённо выдохнула, что мы не разбились, но тут же велела себе крепиться: сейчас он высадит меня ночью посреди трассы. Но вместо того, чтобы велеть мне вылезать из атомобиля, брат сказал:
– Отбой. Тревога ложная.
Затем он протяжно выдохнул и опустил голову на руль.
Я не знала, что и думать.
Полминуты мы сидели так. Брат будто спал. Вокруг стрекотали сверчки. Вдалеке светилась красно-голубая вывеска мотеля с огромной стрелкой и переливающейся восьмиконечной звездой. Водитель машины, которой пришлось объезжать нас, обозвал нас идиотами за то, что стоим посреди дороги. А брат всё не шевелился.
– Джон! – позвала я его.
Он понял голову:
– Что происходит?
– Я не знаю. Ты в порядке?
– Мы, что, заблудились? – Он огляделся по сторонам. – Похоже, я повернул не туда. Слушай, как-то я не очень себя чувствую. Давай заночуем в гостинице. Утром поедем.
21. Я ночую в гостинице
На рецепции гостиницы стоял маленький чёрно-белый телевизор в желтом пластиковом корпусе с рогами-антеннами. На его экране двое бейсболистов жали друг другу руки, лучезарно улыбаясь на фоне огромного тюбика зубной пасты. Вентилятор под потолком гонял клубы сигаретного дыма. Эти клубы испускала сидящая за стойкой дама средних лет: худое лицо, круги под глазами, спрятанные под клетчатой повязкой волосы; в одной руке – сигарета, в другой – телефонная трубка: ярко-красная, точно под цвет маникюра.
– Я думала, меня удар хватит, ей-богу! – рассказывала она кому-то по телефону. – У тебя телевизор был выключен? Ну, повезло!
Увидев нас, дама попрощалась
