style="font-size:15px;"> Мужчина чем-то вспарывает скотч, обмотавший руки, а потом резко срывает его с моего рта.
Вскрикиваю. Это очень и очень больно!
– Будь послушной, – говорит бык прежде, чем выйти и повернуть ключ в замочной скважине.
Сразу бегу к окну, но оно оказывается закрытым. На ключ.
– Блин! Блин! – ударяю по раме затекшими ладонями.
Бегло осматриваю помещение. Тут нет ничего, что может помочь. Ублюдок предусмотрел все! Ни стула, ни выдвижных ящиков, ни напольных ваз. Короче ничего из того, чем в моем понимании можно было бы разбить стекло.
Да и там, внизу, прямо под окном растет изгородь из каких-то идеально обстриженных кустиков.
Папочка, ну давай же! Давай! Найди меня поскорее! Вытащи отсюда! Я, честно, стану послушной! Буду хорошей девочкой! Только помоги…
Выйти за Тимура? Да. Да, пап! Выйду! Хоть завтра! Ты только найди меня…
Истерика становится сначала какой-то обжигающей, а потом сменяется нервным смехом.
Я оседаю на пол, заливисто хохоча.
Потом снова перехожу к активным действиям, потроша полупустые шкафы, в поисках чего-то полезного.
Но и эта стадия в финале заменяется чистым животным страхом, потому что время спешит, а папа нет.
Вновь подхожу к окну, всматриваясь в часть зеленой лужайки и кустиков. Тут больше ничего нет. Только забор. Метра в три, наверное. Кирпичный. Высокий. Такой мне ни за что не поддастся, даже если получится сбежать.
Гулкий шум дверного замка заставляет вздрогнуть.
Он возникает неожиданно, разрезая тишину комнаты, в которой меня заперли.
Я вся напрягаюсь.
По позвоночнику бегут неприятные мурашки.
Нервное напряжение, кажется, даже кожу напитало. Забилось комком в горле, и рот сделало невероятно сухим.
ОН появляется в комнате совсем не таким, каким я его знала.
Высокий.
Широкоплечий.
Темноволосый.
Взгляд, не выражающий ничего. Даже усмешки.
Суровые крупные черты лица лишь подтверждают, что папа был прав. Я понятия не имею, что этот человек может сделать со мной.
От этого кажется, что до потери сознания мне остается маленький шажок. Шёлк! И я провалюсь в бездну из тьмы и собственного страха.
На нем классический темно-синий костюм и белая рубашка, распахнутая на пару пуговиц.
В этот идеальный вид не вписываются только сбитые руки, что до сих пор алеют на костяшках пальцев.
Это напоминает мне о его животной силе. О том, как безжалостно Максим лупил на ринге другого, не менее сильного, человека.
А тут я.
Маленькая. Хрупкая, точно фарфор.
Мне кажется, я даже от его тяжелого дыхания сломаться смогу.
А если ударит?
Паника нарастает в груди неприятным чувством.
Еще сегодня утром рядом с ним было так легко, будто
