что это сон и силишься проснуться.
Сверкая лезвием ножа, к тебе приходит старость
И, судорожно сжав слова, ты ищешь – что осталось?
Сверяя линии судьбы, бежишь на край столетий,
Забросив обречённый мир под страхом злобной плети.
27.09.1996
* * *
Снова я вижу серый дом
В три этажа
И пять его подъездов.
Горло завалило льдом,
Мне сердце сжав -
Дыханию нет в лёгких места.
Тянет, как всегда,
Открыть ту дверь, что в середине.
А дом, мрачнея на глазах,
Подобен серой льдине.
Вхожу, таясь и замирая -
Шаги мои прозрачны.
Окно широкое
перед глазами,
как экран,
Огромною спиралью
заглатывает алчно.
За окном земля разверзлась,
Улицу объял пожар.
Падают с карниза механизмы
На уровень девятого
этажа.
Где шумел проспект -
не за что уцепиться взглядом.
В трещины безумства рушится
мир, стоявший рядом.
14-20.11.1996
* * *
В середине весеннего дня,
Освещённое солнцем тоскливо,
Возвышается мрачное здание -
Как зловещий подарок со дна,
Принесённый гигантским приливом.
В небе глубоком без облаков
Оно сереет немой печатью.
Держит мозг в страхе своих оков,
Тяжесть довлеет смертных объятий.
Старит траву тень-убийца,
На голую землю ложится.
Это строенье без окон – живое,
Оно наблюдает, ужас наводит.
Может быть, жертву себе выбирает?
Режет тень трАвы отточенным краем.
Волосы – дыбом, случайный прохожий
Подавленно жмётся, хватаясь за сердце,
К краю проулка, чувствуя кожей,
Что воздух пропитан запахом смерти.
В городе, где этот дом обитает,
Стало пустынно – людей не хватает…
21-24.11.96
Лёжа На Спине, Лицом Кверху (Шоссе)
Беспамятство простора.
Дорожная разметка.
Над ней взорвётся редко
Истошный рёв мотора…
Сергей Матросов
Шоссе. Расстоянье испуга.
Рассечённый ландшафт,
Не скрывая лица,
Прячет просекой радиус круга.
Плешью обочин покрылась рука…
У шоссе нет конца…
У шоссе нет конца.
У шоссе нет начала.
