хлопотами, повернулись мне во след.
Чуть позже отвела девочек в спорт-школу, сижу в местном кафе.
За соседним столиком две молодые женщины.
Одной из них кто-то позвонил.
Вешает трубку, закатывает глаза, мол, папа. Звонит часто, одно и то же переспрашивает.
Собеседница пытается реабилитировать его.
Но та настаивает:
– Чего он делает?! Сидит целыми днями. Мозг атрофировался…
Ох, как я разозлилась!
Как же хотелось подойти и сказать, что гораздо страшнее, когда папа больше никогда не позвонит. И ложкой по лбу дать, чтоб за языком своим следила.
Живые мешают, о мёртвых сожалеют…
…Радуйся!
Не бойся!
Молись!
7 октября
Десятое
Я пишу тебе, папа…
Еду на фестиваль.
Всамделишный фестиваль детских писателей "Как хорошо уметь писать!"
Я не прошла в состав участников, но на открытие пригласили всех желающих.
Желаю!
Я пишу тебе письма, папа.
Это мой первый шаг к исцелению, к безопасному, плавному проживанию горя.
Называя чувства, обретаю покой.
А теперь я хочу добавить немного красок.
Ты не думай, это не так-то просто.
Принудительная терапия.
Краски – это второй шаг.
Наверняка мне захочется всё это бросить, я буду лежать бревном на кровати, подушка намокнет от жалости к себе, а мир снова поделится на чёрно-белые тона.
Ведь тебе же там хорошо? Правда, папа?
Это мы слабые. Нам жаль себя.
А ещё мне надо в Казанский собор.
Разрушить ассоциации.
В день, когда тебе стало плохо я была в нём, ждала экскурсию на смотровую площадку.
В соборе было многолюдно. Привозили мощи Сергия Радонежского. Очередь на поклон к ним извивалась змеёй и уходила за пределы здания.
К тебе ехала скорая помощь, а позже реанимация, а я с каким-то остервенелым отчаянием заглатывала впечатления, словно чувствовала, что поводов для радости скоро не останется.
Я, правда, это чувствовала.
Тебя везли в больницу, ты был жив, но в голове то и дело мелькала сводка следующего дня – "Папа умер".
Отгоняла, как могла, назойливую мысль.
Ты ушёл ночью.
Не могу спокойно смотреть на те фотографии из собора.
Слишком яркие цвета, слишком живые.
Слушай, вчера вечером твоим внучкам особенно трудно было договориться друг с другом, всё чего-то делили между собой, иногда переходили на сверхзвуковые тональности.
С усталостью трёхсотлетней черепахи смотрела на это и ухватила за хвост разрушающую мысль "Дети меня не радуют".
Хорошо, что отследила.
А то такие мыслишки легко просачиваются в подсознание
