лицом, лицом, которое смотрит на… Вимон 44. Мы снова сделали скачок, ещё два впереди. А уже… Пелена становится плотнее. И машинально протираю глаза, чтобы порвать её.
Стены домов Вимона часто изрисованы от основания до крыши: здесь уличные художники, графферы живут среди полотен, ждущих их фантазий. Но что-то не так. Плохо удаётся угадать время, и, несмотря на нашу спешку, ещё спешнее наступает ночь, что зимой, наверное, вечно ждёт тенью за днём, ожидает, когда ворваться на небо.
Уже пролился на улицы свет фонарей, дополняя палитру оранжевым, но свечение не проникает везде.
Неприятное чувство из нутра заставляет подумать, что кто-то наблюдает. Наблюдает за нами? Не могу не оглядеться, хоть и стоило бы просто исчезнуть из этой узкой щели между стенами.
На границе света нахожу белки глаз – единственное, что мне удаётся увидеть. На границе света, в том месте, где и можно было бы спрятаться, – в тени двора, который прячется от дороги.
– Кто там?! – выкрикиваю в темноту. Ответа нет. Он всё ещё смотрит.
– Покажись! – не унимаюсь.
Глаза не моргают. Я не могу понять, что, но меня что-то безумно раздражает. Я хочу сорваться на встречу, но сначала обращаю внимание на Сину. Он даже не смотрит в ту сторону, его взгляд упирается в меня. И я спрашиваю уже его:
– А с тобой что?
– Мэт, ты того, расслабься… – Джо произносит слова, но они мне кажутся абсолютно пустыми. – Всё нормально, это…
– Ты совсем уже? – обрываю Джо и, махнув рукой в сторону теневого силуэта, почти кричу: – Посмотри на это!
– Дай договорить, дружище, – смущённо проговаривает мой напарник. – Не пугай меня так. Это просто рисунок…
Ч-что?.. Резко поворачиваю голову. К-как? На стене рисунок человека. Как это я?..
Ох, нехорошо. Мне всё это не нравится, совсем. Но, что-то мне не нравится ещё больше. Надо посмотреть получше.
– Прости… – обращаюсь сдавленным голосом. – Подсвети-ка мне немного, пожалуйста.
Джошуа зажигает огонь, и яркие отблески сразу начинают дрожать мокрыми капельками на стенах домов, что взяли нас в окружение. В глубине же прохода – я наконец могу рассмотреть получше – можно увидеть одинокий портрет человека.
Блёклые, казалось, глаза выделяются особенно, это первое, что захватывает разум, не отпускает, заставляет смотреть, пока этот человек изучает, ищет что-то, кого-то в твоих зрачках. Но там невообразимо темно в этот момент. Остальное тело человека, что скрывалось до этого в тени, темнее, как будто приглушено нарочно синим тоном, чтобы два серых пятна глаз не могли скрыться, а ты от них. Одетый в чёрные штаны и мятый пиджак без какой-либо одежды под ним, человек на стене имеет движение в своей позе: он поднимается со стула, не отрывая прямого взгляда от наблюдателя. Сложно сказать, что он пытается сделать. Может, что-то сказать, но его рот – смазанное красное пятно, может, напасть, обнять, коснуться, но его кисти – серая дымка, что клубит вокруг
