усилий для того, чтобы преступник был наказ…»
Зла никакого не хватает. Сплошное враньё. Мою маму убили две недели назад, а в полиции лишь разводят руками. Они говорят, что убийцей может быть кто угодно, обычный воришка или просто прохожий. Это как искать иголку в стоге сена.
Моя мама была умным, добрым и чутким человеком, для меня мир без неё потускнел. Нет способов и слов, чтобы хоть как-то уменьшить мою боль. Понятия не имею, как должна научиться жить с этой потерей.
Я толкаю створки дверей и выхожу наконец из раздевалки. Туго стягиваю завязки передника за спиной и хватаю блокнот для записи заказов. Работаю я официанткой в одном местном баре под названием «Corall». Городок у нас небольшой – Бедфорд, расположенный у подножия гор Блу-Ридж на юго-западе Вирджинии. Я родилась в этом городе и всю свою жизнь прожила здесь. В целом тихое и скромное место.
Наш бармен Стив аккуратно смешивает коктейли, создавая волшебные напитки, которые затем подаются на стильных подносах.
К счастью, в рабочие будни клиентов не так много, я обслужила пару столиков и получила неплохие чаевые.
Стив весь день провожал меня соболезнующими и сочувственными взглядами. Он словно ждал, что я здесь разрыдаюсь или же просто свалюсь в обморок. Благодаря многочисленным статейкам, все в этом городе знают, что мою маму убили.
Когда я подошла к барной стойке, и со звоном плюхнула поднос, Стив не выдержал и спросил:
– Ты в порядке, Амалия?
У него светлые короткие волосы, он немного худощав и среднего роста.
– Как и всегда. – я заставила себя улыбнуться.
На своей спине ощущаю взгляд, такой пристальный, что затылку стало щекотно, я оборачиваюсь и встречаюсь с янтарными глазами. Молодой мужчина сидит в самом дальнем углу бара за четвёртым столиком, неотрывно наблюдая за мной. Возможно, ему что-то нужно?
Немного поколебавшись, я начала шагать в его сторону. Мне становиться не по себе от такого внимания. Меня будто рассматривают под микроскопом, как какого-то жука или молекулу.
– Хотите сделать заказ? – становясь рядом с ним, интересуюсь я.
На вид ему около двадцати пяти, я бы даже могла назвать его красавцем. Тёмно-каштановые волосы, оливкового цвета кожа, янтарного цвета глаза, которые привлекают внимание.
– Омлет и блины с сиропом. – он расплывается в улыбке, демонстрируя ямочки на своих щеках.
– Какой сироп хотите? У нас есть кленовый, кукурузный и клюквенный. – предлагаю я, записывая его заказ в свой блокнот.
– На своё смотрение, Ягодка.
Как меня здесь только не называли: дорогуша, милая, лапуля, золотко, конфетка. Поэтому я не обращаю внимание на очередное глупое прозвище.
Пока его заказ готовится, я принялась обслуживать другие столики. За одним из них сидят здоровенный мужчина лет тридцати и его тощий друг.
Когда подошла к ним, я достала ручку и блокнот, нацепила на себя
