style="font-size:15px;"> ВДОХ…
Прыжок, кажется, длится целую вечность. На лету размахиваю руками.
Приземляюсь на кафельную плитку, скольжу…
ВЫДОХ....
– СТОЙ!
Бас от “Продиджи” пробивает грудную клетку.
Срываюсь с места. Дыхание учащается. Smack My Bitch Up сотрясает весь зал.
Обегаю полку. Разворот, скольжу… Попадаю ботинком во что-то вязкое.
Цепляюсь каблуком за прилипшую жвачку. РЫВОК.
Сзади выстрелы.
Пригибаюсь. “Smack My Bitch Up”. На ходу поворачиваю голову, копы несутся в мою сторону, нас разделяют несколько метров.
Адреналин хлещет через край. Впереди журнальный столик, ковер с высоким ворсом и читательский диван.
Ноги тяжелеют. “Change my pitch up”.
Ныряю под диван и прячусь за ножкой.
Развязываю галстук и скидываю на пол.
По лбу струится пот.
– Он не мог далеко уйти!
Один коп пробежал совсем рядом.
Вжимаюсь в ношку дивана. Смотрю по сторонам…
Ближайшая полка – детективы.
Второй коп выныривает справа.
От неожиданности на миг столбенею, перестав дышать.
Встречаемся взглядом, я вижу, как его зрачки округляются. Ноздри, расширяясь, жадно втягивают воздух. Он что-то орет напарнику, я не слышу. Все происходит молниеносно: отталкиваю его и со всех ног бегу в сторону детективов.
Свистит пуля. На глаза падает пелена.
Еще выстрел. Кажется, еще чуть-чуть, и он разнесет мою голову.
Капли пота лезут в глаза.
Осталось совсем чуть-чуть.
Из последних сил прыгаю на полку.
Вижу первую попавшуюся открытую книгу и проваливаюсь внутрь.
Глава 4
– Ты кто, мать твою, такой? – Надо мной, попыхивая сигаретой, стоял коротко стриженный мужчина.
– Оглох? – Закатав рукава рубашки, он сел на корточки и поднес руку к моему правому глазу, посветил фонариком.
Вспышка. Резкая боль прошла от головы к позвоночнику.
– Ай, отвали. – Отбив его руку, как назойливого комара, я повернулся на правый бок.
На стене висела картина, изображающая статного мужчину в строгом костюме, с прилизанной челкой и закрученными, как вермишель, усами. Он будто дырявил меня взглядом.
– Дедушка. – Словно прочитав мои мысли, озвучил мужик… – На-ка вот, выпей.
Обойдя меня и снова сев на корточки, он сунул мне в руку рюмку.
Я взглянул на заляпанную разводами рюмаху, затем на коричневатую жижу и, поднеся ее к носу, фыркнул…
– Что за отвратительная бурда?!
– КОНЬЯК, – обиженно прохрипел мужик, обдав меня арамотам чеснока и лука.
В глазах заискрило, и, пытаясь найти опору, я опустил руки на прожженный ковер.
– Кто вы?
– У меня к тебе тот же вопрос, сынок, – скребя недельную щетину, ответил мужчина.
– Яяяя.... –
