не так ли, доцент Хлопин?
– Сидор! – выкрикнул Хлопин, всплывшее в голове имя.
– Вот, другое дело! – ободряюще сказал бомж. – А то ты да ты, я ж не Иван Кузьмич, что ты мне тычь!
– Сидор, ты чего такой радостный? Человека убили, изнасиловали, вытяжку вылили в унитаз!
– Опосля в рояль насрали, чудно время провели!
– Сидор! Я сейчас звоню в милицию!
– Для чего? – встрепенулся Сидор, прыгая в одной штанине. Джинсы его были почти новыми, только на одной коленке темнело жирное пятно. Наверняка, выбросили на помойку в элитном районе.
– Сдам тебя властям. За нарушение неприкосновенности жилища и убийство твоей подруги!
– Перестань, Александр Юрьевич! Я пошутил. По-шу-тил!!! Всё в порядке. Пили вдвоём, много болтали, ничего больше!
– Так, а это… – Хлопин повернул голову в сторону прихожей. В следующий момент он всё понял. Кашемировый плащ бомж нашёл на той же помойке, где подобрал джинсы.
– Я пошутил, прости меня, дурака! Пока ты отключился, я немного похозяйничал у тебя.
– Заметил, – отмахнулся Хлопин, вспомнив о посуде в раковине.
– Не осуждаешь?
– Шёл бы ты домой.
– А ты посмотри на часы, доцент! Уже люди встали. Ненароком увидят меня, выходящего из твоей квартиры, грязного и оборванного. Что тогда? Почище будет, чем я наплёл похмельную байку!
– М-да.
– Да ты не бери в голову, Александр Юрьевич! Как стемнеет, выставишь меня в шею. Ни одна душа не узнает о твоём знакомстве с человеком из подворотни!
– Слушай, Сидор, ты кем был в прошлой жизни? Что-то ясно выражаешься, складненько так. Не писателем?
– Ха-к-ха! – закашлялся в смехе Сидор. – Будь я писателем, или поэтом, никто не осудил бы за пьянство. Я всего лишь скромный учитель словесности.
– И сейчас?
– Ты про прошлую жизнь спрашивал, – Сидор скрестил руки на груди и надул губы.
– Так, что ты ещё натворил, пока я спал? Куда дел вытяжку?
– Я же сказал, что дрянь твоя вытяжка! А так рекламировал, так пиарил!
– Выпил?
– Ну да. А градусов нуль по Фаренгейту!
– То есть, отрезвел разом? – глаза Хлопина загорелись.
– Не то чтобы очень, но уснул, как младенец.
– И всё же зря ты выпил реактив, как бы я его не хвалил.
– И я того же мнения, – вздохнул Сидор, опустившись на край дивана. На его лбу появились крупные капли пота. – Но извини, хозяин, парфюмерии путней я не обнаружил.
– Так ты и сейчас желаешь ещё чего-то выпить?
– Да, – вздохнул, сокрушаясь, Сидор.
– Есть столичная водка из старых запасов, – развёл руками Хлопин.
– Всё лучше, чем «Кинзо».
– Наливать? Или перетерпишь до обеда?
– Не-е! Я, хозяин, с места ни шагу без горючего. Извини.
Хлопин подкатил
