ведь совсем не повод
Коль Бес стучит в моё ребро
На ухо шепчет мне проказник
Смущая разум мой и плоть
Мол, хочет мне устроить праздник
Чтоб в жилах забурлила кровь
И ведь заводит брат-мошенник
Я чувствую – ещё чуть-чуть
И всё, я больше не отшельник
Пойду искать кого-нибудь
А там уж, как оно случится
Иль на коне иль на щите
Мне главное не ошибиться
И вспомнить, как оно вообще
Но вот беда, куда тут побежишь
Когда с утра уже укол воткнули
Когда под капельницею лежишь
И горсть таблеток натощак впихнули
УШЕДШЕЕ ВРЕМЯ
Куда уходят дни, куда уходит время
Вот был вчера январь и где теперь он, где
Промчался, словно смерч и я уже не верю
Что свидеться нам с ним получится теперь
Где прячутся они, где найти их можно
Тех дней и тех часов, что были и прошли
И почему к ним путь найти нам не возможно
Ведь мы же не хотели, чтобы они ушли
В каком депо стоят секунды, дни и годы
Что тысячи веков бежали, шли, летели
Какие на пути встречались им невзгоды
И что они нашли, какой достигли цели
Узнать бы нам о том, что было изначально
Быть может увидать рождение Христа
И глубже заглянуть, чтоб разглядеть детально
Сорт яблока, что Еве подбросила змея
185 ЛЕТ НАЗАД
Убит Поэт, из зависти, из мести
Позволил правду говорить
Не поддавался ни гонению, ни лести
И вот теперь Поэт в гробу лежит
Прошло с тех пор немало лет
Не за горами будет двести
Но, к сожаленью, лучше нет
С тех пор Поэта совести и чести
«Поэтов», что обласкан властью был тогда
(А их, в любые времена хватает)
И получал награды, званья, благи, ордена
Вот только, кто их ныне вспоминает
То, что имеем, уберечь не можем
Иль просто даже не хотим
Поэту гением мы стать «поможем»
Когда закрыта жизни дверь за ним
А шелуха, она летит по свету
Как плесень, заполняет всё вокруг
И жалость к убиенному Поэту
Её не трогает ничуть
ЗИМНИЕ ДОРОГИ
Синий вечер, снег искриться
В небе полная Луна
По степи кибитка мчится
Колокольцами звеня
Лунный свет всё освещает
И дорога хороша
На козлах ямщик мечтает
