что пробежавшая, так не вовремя мысль, – что этого не вернуть – оголила все нервные окончания в моей груди.
Папа умер, когда мне было семь лет. За пару месяцев до моего дня рождения. Обширный инфаркт. В моей памяти не отложилась сильная горесть матери, её истерики или тому подобное. Она все это тщательно скрывала. И старалась, чтобы я не грустила. А для меня отец в тот момент просто исчез. Я узнала позже, как на самом деле все было. Мама поделилась со мной своей скорбью, когда я уже выросла. Но теперь у меня нет и мамы, которая могла бы рассказать что-то о нем, вспомнить как он брал меня маленькую на ручки и баюкал. Вытерев скатившуюся слезу со щеки, я снова опускаю взгляд на альбом. Только фотографии все равно расплываются и искажаются перед глазами. Я осталась совершенно одна. У меня нет ни сестры, ни брата. Я совершенно одна.
Проходят ещё несколько тоскливых дней. Я делаю все те же обыденные домашние дела, но на душе так тяжко, что хочется скулить. Обычно, так могло меня накрыть, когда Харди уезжал в Эрл. Но когда он приезжал, все менялось. А в этот раз иначе. Я понимаю, что скоро он снова уедет на неделю, а мы так мало времени провели вместе. И я знаю, что он не обязан быть со мной двадцать четыре на семь и не должен развлекать меня, но кроме него у меня нет ни одного друга. Не считая Норда. Который, к сожалению, не может мне отвечать, а от монолога большого удовольствия я не получаю.
– Оли! – вдруг раздается ор из холла и следом сильный стук входной двери. Мне даже кажется, что дверь легла на пол.
Не успев понять, что происходит, я бросаю не дочищенную картошку в раковину, хватаю полотенце и бегу на крик, попутно вытирая руки. И когда я влетаю в холл и вижу, как Харви корячится, затаскивая в дом деревянный стол, мне охватывает ступор. Полотенце из рук стремительно падает на пол.
– Чего стоишь? Принимай подарок. – задыхаясь выдавливает Харви, продолжая переносить мебель через порог.
– Это что? Стол? – я реагирую так, будто стол я видела только на картинках. Смотрю на коричневый предмет и даже не мигаю.
– Да. И это не просто стол… Я его сам сделал… Чертова ножка. – сквозь зубы тихо ругается парень на застрявшую ножку в дверном проеме. Подвинув стол в другую сторону, он закрывает входную дверь и распрямившись с улыбкой поднимает свой взгляд на меня. – Та-дам! – раскинув руки, празднично голосит друг. – Я тут немного холодного воздуха тебе запустил, но сейчас я все исправлю. – парень начинает быстро раздеваться, бросая свои вещи на скамейку, покрытую мягким пуфом.
Я в полном шоке. Подходя ближе, я осматриваю стол с какой-то опаской. Он сам его сделал? Для меня? Поднимаю взгляд на парня, у которого от моего вида улыбка на лице начинает гаснуть. Только сейчас понимаю с каким настроением он ко мне зашел. И не хочу его портить. Выдавив из себя улыбку, я хлопаю глазами и прежде, чем задать вопрос несколько секунд мычу, собираясь с мыслями.
– Это что значит? Сам сделал? –
