номер –
Бежит размашисто строка –
Со мной ведёт беседу ноут:
Ещё есть срок до сорока,
И вообще – кого бояться?
Цела, как будто, голова?
И вид как будто вам семнадцать –
Бегут слова, летят слова –
И есть у вас еще лет тридцать,
Чтоб всё узнать про экзистанс,
Есть шанс бесследно раствориться
И приобщиться тайны тайн
Смирения, изведать силу
Страданий и страстей людских,
И боль, и непереносимость
Метафизической тоски…
На этом месте я вскричала:
Нет–нет! Прошу тебя, уймись!
Не заставляй меня с начала
Терзать сто раз всё ту же мысль!
И да! Есть время куролесить,
Бузить, не плакать ни о ком,
На остриях опасных лезвий
Босой солировать в трико
Из лайкры черной и блестящей,
В бауте, шляпе и плаще –
Портрет мой, кстати, настоящий,
Без искажений вообще…
Налейте мне ещё мартеля –
Даёт магический мартель
Мне просветленье, лёгкость в теле,
Летучесть – я хочу взлететь –
Мне левитации мгновенья
Дороже дней среди осин
Осенних необыкновенных,
Когда всё – золото и синь;
Когда сильней синеет речка,
Где справа – заводь, слева – мост,
Где мне русалка каждый вечер
Своим враньём выносит мозг…
Уже качается по полной
Дубовый шкаф в углу моём,
Уже упасть стремятся с полок
Все книжки, что хранятся в нём,
Уже и стол куда-то едет –
О Боже мой, вот это жесть –
Не зря учил нас Грибоедов:
"Собрать все книги да и сжечь"–
Эх, сжечь все сказочные книги!
А заодно и замок весь,
Чтоб не качался и не прыгал,
Летя в астрал, теряя вес –
Ещё, пожалуйста, мартеля,
Чтоб мрак преодолеть и страх,
И номер повторить смертельный,
И тоже вылететь в астрал!..
Уже и ноут раскалился,
Уже видения кругом –
Гроза над морем, брег скалистый,
Разрывы молний, буря, гром!..
Таких симфоний и не снилось
Бетховену и иже с ним –
Поверхность волн воспламенилась!
Пучины вздыбились! И в сизом
Сверканье вихрей страшной силы,
Сам Ктулху вылез из глубин!..
Ну всё… пора кончать бодягу –
Что за стихи? И что за "брег"?
Закрою ноут мой и лягу,
Чтоб
