style="font-size:15px;"> Мотя увеличил карту, и зеленая кучка распалась на отдельные кружки с цифрами.
– Сколько отметок?
– Четыре.
– А автобусов сколько?
– Ну, четыре…
– В самом деле?
Я оторвался от карты.
Мотя вытянул руку в сторону «круга почета», показывая куда-то в район третьего этажа длинной панельки, стоящей за асфальтовым островком «отстойника» автобусов, дожидающихся своей очереди отправиться за пассажирами. Их было три. Я пошарил глазами. Четвертого нигде не было.
– Ага! Теперь дошло!
Я пожал плечами. Глюки у машины. Первый раз, что ли? А если кто-то кружку с кофе на сервере оставит, то и не такое случиться может.
Мотя это все выслушал с невозмутимым видом. Как кот, сожравший сосиски, чтоб те не пропали.
– Про кофе правильно, – одобрил он. – Только это не впервой. Я всю зиму наблюдал. На каждый случай… много кофе надо. Причина системная. И она не в компе. Иначе уже давно б починили.
Я не понимал, куда он клонит.
– Представь себе. Отмечается автобус. Но едет не тут, а где-то там…
Мотя замолчал и посмотрел на меня. Наверное, ждал, что я проникнусь гениальностью мысли.
– Где там?
– Ну там… – Мотя размахнулся, силясь одновременно показать что-то впереди и сзади.
Бинокль из его руки вылетел и лег бы точно в лужу, не будь привязан к шнурку. Он пронесся в считанных сантиметрах над гладью талой воды, и вернулся к хозяину.
– В параллельной вселенной, – почти прошептал Мотя. – Но это фигня!
Я напрягся.
– Зато, – он снова перешел на шепот, – есть автобусы без отметки. Автобус есть, а отметки нет.
У Моти был вид человека, сделавшего сногсшибательное открытие, понятное только таким же гениям, как он сам. В глазах наблюдались подозрительные огоньки и сумасшедшинка. Вздыбленные волосы вовсе делали его похожим на ненормального ученого. Настолько, что хватило ума попереться ранней весной на окраину города, исследовать в бинокль местные автобусы.
Я решил, что мой приятель от безделья за зиму спятил. Психиатры настоятельно советуют не спорить с психами, и я решил не спорить.
– Они могут выезжать оттуда, – Мотя снова чуть не швырнул бинокль. – Где не ставят передатчики.
– Или передатчик сломан, – не выдержал я.
– В принципе, да… – Мотя задумался. – Нет, – объявил он через несколько секунд, – не получается. Автобусы проверяют. Перед выпуском на линию. Ну, может, раз пропустят. А тут не раз… Да и выглядят они… – он махнул на «остойник». – Ну не совсем так. Я видел.
По здравому размышлению надо было уходить.
Я успел слегка замерзнуть, под ногами противно чавкала постепенно оттаивающая земля, обещая скоро превратиться в болото, а встреча, на которую меня так срочно вызвал этот обормот, сводилась к выслушиванию бреда. Любой нормальный человек в такой ситуации задается вопросами: «Что я здесь делаю?»
