пальцев раз – и утекла.
Всегда огонь был важен,
Когда идёт от сердца.
А если просто напомажен —
С таким уж не согреться.
Какое наполнение есть —
Его сейчас не описать.
Ведь человек – не здесь,
Какой – порой не знает сам.
19:35 23.04.2023 г.
Анастасия Бушуева
Стихи – как дыхание души. Чувствовать время, его настроение. Утешать и искать отклики через них – это и есть высшая награда для пишущего человека.
Девочка в платьице белом
Девочка в платьице белом
Кружится в старом дворе,
В рваных колготках,
На листве пожелтелой:
Радость в её юной душе.
Звон слышен
Трамвая неподалёку.
Люди бегут,
Толкаясь,
К себе на работу.
А девочка в грязном
От пятен платьице
На скрипучей качели качается.
Холод ли,
Зной
Или дождь прольётся.
Нет никого,
Дом на замке.
А девочка
В мокрых сандалЯх
Играется.
В платьице белом,
С занозой в руке.
Любовь
Ты где-то здесь,
Я где-то тут,
У зеркал мокрых
Отражение.
Стоит рояль
Без нужных рук,
Стоит и дремлет
В положении.
И глупо думать
Поперёк.
Дорога, старость,
Исцеление.
Задай себе сейчас вопрос.
Отвечу:
Это продолжение.
Я мало слов пишу,
Стихов.
Я их боюсь:
И страх в них вечен.
Задай сейчас себе вопрос.
Он кем-то будет не замечен.
У яблок мокрых
Сладкий ум,
А пот, роса,
Она блаженна.
Я в мае что-то напишу
Без дум,
Ведь май совсем несовершенен.
Страдать – любить,
Любить – страдать,
Как тряпку смочит
Дождик в сенях.
Я чтобы что-то написать,
С тобой пройдусь
Во снах осенних.
Вокзал
Я у вокзала
Спрашивала имя.
Ответ был стоном поездов.
Ночную изморозь перрона
Теплом согрела
Своих ног.
Там на прохожих
Тенью падал
Совсем
