style="font-size:15px;"> Причинять боль любящему тебя человеку своей апатией ни малейшего удовольствия, поверьте, не доставляет. Он весь день спрашивает: «Как дела?», на что угрюмо отвечаю: «Плохо». «Может, посмотрим что-нибудь? Погуляем?». «Просто отстань от меня».
Каждый раз, когда вот так его ранишь, себя ударяешь еще сильнее. Не заслужил, не виноват, но тебе так паршиво, так мерзко, так ужасно, что ты ни с чем и ни с кем не считаешься. В своей грусти становишься бесцеремонной тварью – и не стыдишься. Но что-то еще блестит в этой мутной жиже – сочувствие. «Ты не виноват, просто…».
– Ты промокнешь, давай вернемся?
Он смотрит с улыбкой, что должна меня успокоить. Мы пару метров прошли, а тут вдруг дождь. Да нет, не вдруг. С утра атакует.
– А ты уже промокла. – Кивает на мою куртку.
– Но мне-то все равно.
– И мне.
Берет за руку, не зная, отошла ли я. Конечно, не отошла. Мне грустно, мысли крутятся, вертятся, как оводы, жужжат.
– Сон вспомнила, – говорю я, слизывая дождь с губ и шмыгая. Мы уже насквозь.
На пути назад рассказываю, что же привиделось. Он слушает внимательно, не перебивая. Он никогда не перебивает.
– А у меня во сне был друг, – говорит он в свою очередь, когда заходим в магазин.
Потом стоим в лифте, он смотрит все теми же глазами, что и два года назад. Ни разу не тлели, обращенные ко мне.
– Ты красивая, – он улыбается.
– Нет… – Мне хочется плакать.
– Ты очень красивая. Ты очень красивая.
В коридоре, пока он что-то говорит в теплом вечернем свете, в моем затравленном уме все озаряется.
Как могла сомневаться, как могла?
Как бы то ни было, о чем бы ни жалела, все всегда на своих местах. И если я здесь, если он здесь, если всё это – здесь, то не просто так. Всё имеет свое значение, и я здесь – тоже.
Осознала – я могу заботиться, я могу любить, я могу развивать и улучшать то, что мне уже дано. Все, что желаемо – придет так же. Ведь он – тоже был моей мечтой когда-то. А теперь держит меня за руку и говорит какие-то нежности сотню раз за день. Вот уже (ладно, почти) два года.
Быть благодарной. Научиться быть благодарной.
8 июня 2021 г.
– Я, когда кофе ей подавал, краем глаза заметил рисунки. Это почти всегда отдельные части тела. Забавно, да?
Она поднимет взгляд на единственную гостью по будням. В это время в их кофейне, заброшенной в не самом людном районе, на не самой светлой улице, обычно одиноко. Для двух бариста и девушки, покоряющей мягкий карандаш и скетчбук, в помещении было слишком просторно.
Она будет наблюдать, как длинные пальцы, увенчанные крупными кольцами, заправляют густые медные волосы. На их прядках играет весеннее солнце, достаточно жаркое, чтобы растопить остатки снега, но не достаточно теплое, чтобы позволить людям
