и посопротивляться. Погрозить мне связями своими. Чего башкой крутишь? Не покажешь где? Ну и молодец, сразу бы так. Давай не сдавайся. Что мычишь? – вытаскиваю кляп изо рта.
– Я всё отдам, всё. Хватит. Просто убей меня!
– Не шуми. Масло где? Или горючее что-нибудь? Ну и колись где взрывчатка? Очень хочется огня. Много огня!
– Ты псих! А-а-а!
Вот чего орёт? Подумаешь, ухо отрезал… Буду резать, буду бить, всё равно тебе голить…
ГЛАВА ЧЕТВЁРТАЯ
– Что это? – сурово смотрю в глаза Дробина.
Висит, понимаешь, на крюке, вбитом в стену оружейки, и удивлённо лупает на меня глазками. Иногда небольшой рост гномов это очень удобно. Приподнял, зацепил верёвку, что стягивает руки за гнутый штырь и норм.
– Взрывчатка, – сглотнув поясняет гном.
– Я вижу, что не виноград! – хлопаю ладонью по столу. Три сиротливых брусочка пластида слегка подпрыгивают. – Почему так мало? Этого тока сортир взорвать хватит!
– Да зачем мне взрывчатка-то в доме? – чуть не плачет гном.
– Кстати, да, а зачем тебе взрывчатка в доме? Ты не стесняйся, говори, – достаю нож.
И гном принимается петь. Не в том смысле, что пытается усладить мой слух приятными мелодиями, а колется за жизнь свою паскудную. Оказывается он собирался устранить конкурента, для того и прикупил взрывчатку. Естественно тайно.
Вот ведь. Вроде другая планета, и пусть здесь кругом царит постапокалипсис, но ведь сами-то разумные из высокоразвитой цивилизации. А нихрена не меняется: как взрывали машины конкурентов, так и взрывают.
В общем облом, ребята. Все мои царские планы о сносе дома по камешку идут в пешее эротическое путешествие. С таким количеством пластида, даже такой маньяк-сапёр, как Листик, ничего не смог бы придумать.
А ведь он не раз говорил: «Главное не количество взрывчатки, а её наличие». А нет, стоп, это не Листик, это кто-то другой. Листик высказывался иначе: «Взрывчатки много не бывает – либо мало, либо очень мало». Так вот в моём случае её очень мало. Зато детонаторов аж четыре штуки. И один дистанционный пульт. Писец, короче.
– То есть больше ничего нет?
– Нет, – качает головой гном, и тут же принимается сучить ногами, когда я, вынув нож, делаю шаг к нему. – Не убивай, у меня есть деньги…
– Ты мне обещал! – пищит Вика, бросая собирать запасные батареи к оружию.
– Старые песни о главном, – чешу подбородок кончиком ножа. – Ладно, держи, – втыкаю нож в стол, и запихиваю гному в рот кляп, чтоб не шумел. – Я пока настрою детонаторы, есть у меня одна мыслишка, как всё устроить.
В общем, что мы имеем? Косность мышления и никак иначе. Если взрыв, то обязательно взрывчатка. А на самом то деле? Мне ведь не взрыв нужен, а пожар, такой чтоб сгорело всё к чертям. Особенно в сарае. Так чтобы никто не смог определить, что там не труп Вики висит.
Кстати… А как сделать так, чтоб сомнений не осталось, что это она? Ведь мы же должны прийти её выкупать. И если Вики не будет, то
