блокнот себе.
Мы с отцом любили музыку. Из плотного ряда пластинок я вытащила первую попавшуюся. Это оказался альбом Элтона Джона. Я выключила свет и легла на диван.
Комнату заполнила темнота, и только белый свет уличных фонарей холодно освещал проигрыватель и стеллаж с книгами. Мельница теней на потолке обратилась в танец призрачных видений.
Под песню сэра Элтона «Your song» я закрыла глаза, и две огромные слезы скатились на подушку. Из колонок звучало:
«It’s a little bit funny this feeling inside
I’m not one of those who can easily hide…»
Раздался негромкий стук в дверь. Не открывая глаз, я отозвалась:
– Войдите!
Но никто не вошел. Снова тихо постучали, и мне пришлось открыть. В коридоре было темно, в углу виднелась темная фигура, сидевшая на табуретке. Это был мой отец.
– Ты пришел ко мне?
– Да.
– Ты что-то хочешь мне сказать?
Он промолчал. На нем была панама, резиновые сапоги, в руках он держал удочку.
– Ты на рыбалку, что ли?
Отец кивнул.
– Значит там у вас, наконец, можно делать то, что любишь, и жить своей жизнью? – улыбнулась я.
– Нет, там уже поздно жить.
– Получается, сейчас самое время?
– Сейчас самое время.
Значит, сейчас или никогда. Я открыла глаза и обнаружила, что по-прежнему лежу на диване. Глаза привыкли к темноте. Песня смолкла, и в наступившей тишине мои мысли были особенно отрезвляющими. Это как всю жизнь карабкаться вверх по лестнице, залезть довольно высоко, но в этот момент осознать, что лестница приставлена не к той стене.
Решение пришло мгновенно. Я взяла карандаш и на первой чистой странице блокнота нарисовала длинную тонкую лестницу и маленького человечка, стрелой бросившегося с нее вниз. В неизвестность.
***
И спустя несколько месяцев, одним весенним днем мы с моим теперь уже бывшим мужем встретились благословить друг друга на счастливую жизнь.
Ледяной ветер пронизывал насквозь. Мы зашли в кафе погреться и выпить по чашке кофе.
– Поздравляю с разводом! – сказал он. – Ты добилась чего хотела. Что дальше? Какие планы на жизнь?
– Как раз об этом и хотела поговорить, – ответила я. – Я скоро уезжаю.
– Куда? Надолго?
– На остров N.
– А, в отпуск…
– Нет, надолго, на год, наверно.
– А потом что?
– Потом… не знаю…
Конечно, он удивился. Я готовилась к этому отъезду несколько месяцев. Но никому не рассказывала о своих планах.
– Это смешно, что ты будешь там делать? Ты же даже языка не знаешь, – проговорил он сквозь зубы, а потом разорвал салфетку, сложил и снова порвал.
– Пока
