походкой, тащу за собой свой чемодан, выхожу из аэропорта с расслабленным видом, и незаметно сканирую обстановку. Вот они. Как все предсказуемо: кто-то, то есть я, дал им наводку, что Марк Элфорд вернется в Чикаго, и вот они здесь. Как банально.
Я делаю вид, что никого не замечаю и иду в сторону такси. Приказываю водителю погрузить мой багаж, и боковым зрением замечаю, как ко мне приближаются люди. Один из них бьет таксиста в живот, и тот громко вопит и падает на землю. Я снимаю очки и оглядываюсь по сторонам, изображая панику:
– Какого черта? – я поворачиваюсь на звук шагов и получаю удар в нос.
Сука. Когда ты знаешь, что тебя ударят, и ты не можешь это предотвратить – получается больнее. Поднимаю голову и держусь за кровоточащий нос, смотрю на человека в черном костюме. Прокручиваю в голове иерархию их сотрудников: передо мной стоит один из телохранителей Майкла, хозяина клуба.
– Рэйн, ты за время моего отсутствия стал настоящим Рэйнджером, – посмеиваясь, смотрю на человека.
Еще один удар в челюсть.
– Сам пойдешь или тебе нужно «приглашение»?
Замахивается и бьет еще раз по лицу.
– Нет, приглашение я уже получил, – сплевываю кровь. – Куда поедем?
– Сюрприз, но тебе вряд ли он понравится!
– Я люблю сюрпризы! Может по пути заскочим в одно местечко? – улыбаюсь, вытирая рукавом стекающую по подбородку кровь.
– Смотри, чтобы это твое «одно местечко» не стало в последствии украшено поминальными венками.
– Ладно-ладно, я понял, поехали, – поднимаю руки вперед в знак поражения.
Смотрю по сторонам и оцениваю обстановку: три черных тонированных BMW, в каждом автомобиле сидят водитель и два пассажира. Затем в момент, все вокруг становится темным.
– А это обязательно? – я указываю на мешок на своей голове, и в мое лицо прилетает очередной удар.
«Что же ты сделал, Марк, что тебя так ненавидят? Хотя, я прекрасно их понимаю, я и сам не против выбить из тебя все дерьмо.»
Мои руки связывают сзади между собой и сажают на заднее сидение. По моим догадкам, следующая остановка – подвал.
Меня выводят из машины и куда-то ведут, я слышу звуки капающей воды, которые бьются о бетонный пол, и гул ветра, сквозящий с противоположной стороны. Я оказываюсь прав. Сейчас начнется самое «интересное».
Меня толкают на стул и снимают с головы мешок. Я морщусь, несколько раз моргаю и глаза постепенно привыкают к единственному источнику света, который устремлен прямо в мое лицо.
– Ну, здравствуй, Марк! – я фокусирую взгляд на человеке, который произносит это.
Высокий мужчина, моего возраста, со светлыми волосами и пирсингом в брови. Майкл.
– Привет, друг, – кривлю лицо в подобие улыбки, бросаю взгляд из стороны в сторону, изображая непонимание, и беспокойно еложу на стуле. – Майкл, что происходит?
– Что происходит? – он
