мне о том, что тыДушой испытываешь муки.
С тоскою смотришь в облака,
Утомлена разлукой словно.
Как я б тебя сейчас ласкал,
Горя зарёю чувств бессонно!
Прости мне этот вздор. Печаль,
Как смог* дорог, нависла низко.
Меж нас легла седая даль,
И до тебя ещё неблизко.
Прости мне эти облака
И холод звёзд, и день наскучный.
Я так давно тебя искал —
На жизнь, на век… а не на случай.
Куда несутся наши дни
Без нас с тобою? – знать бы только.
Москвы далёкие огни
Опять мерцают в новостройках.
Смог* – дым, гарь…
Ты какая-то наша
Как таясь в галактическом мире,
На земле и в огромной стране,
В двадцати трёх метровой квартире
Твой цветок вновь зацвёл на окне!
Ты его наблюдаешь усердно
И читаешь «О счастье» Тушнову.
Ты прекрасна, и в том что не стерва.
И загадочна, в том что вне шоу.
Как штампует иных наше время.
Ты ж как будто из прошлого века…
Здесь сегодня бездушное племя
Изживает из нас человека.
Никакую красоток плеяду,
Что салонами ходит так важно…
Не поставлю с тобою и рядом!
Почему? – Ты какая-то наша.
И тебе бы нашлись в шоу роли,
Только ты как витаешь в астральном…
И к уроку готовишься в школе,
И диктуешь диктанты ребятам.
Пусть же, пусть обойдут не калеча
Все нападки на русскость и дальше.
Это временно, а любовь вечна,
И она постучится однажды…
Почему? -Ты какая-то наша.
Как таясь в галактическом мире,
На земле и в огромной стране,
В двадцати трёх метровой квартире
Твой цветок вновь зацвёл на окне!
Сегодня ты прохладнее, чем прежде
Сегодня ты прохладнее, чем прежде,
Не говоришь тех нежных, тёплых слов…
А бабушка звала меня: «Олежик,
СахАрный* мой!» И целовала в лоб.
Я прятал губы… да и щёки тоже.
Куда же целовать ей малыша?
«Счастливым будешь! -говорила- вот же,
Две ямочки на маковке* нашла!»
Сегодня как-то – всё дела… Эх, скука!
Житейская, несносная мне мреть*.
Родился я на материнских муках
Батрачить что ль да панихиды петь?
Черёмуховых вёсен в жизни мало.
Ночей, таких вот, звёздных при луне…
О чём шуметь на праздниках, в скандалах?
Казаться на волне, а быть на дне.
Гореть и не сгорать! – Легко ли это?
Но за зарёй, опять идёт заря…
Есть правило Поэта всех поэтов:
Чтоб
