тайны страшныеПод крылом,
Прорастал побегами
Из земли,
Сломанными ветками
Ворошил угли,
Пожинал растерянно
Урожай добра,
И ловил утерянные
Юные ветра,
Открывал доверчиво
Двери на заре,
Раздавал застенчиво
Солнце детворе,
Гнался я мучительно,
Нищий и босой,
За мечтой несбыточной
Быть самим собой.
Художник
Художник всегда одинок —
Отшельник, безумец, король.
Выносит на холст свою боль —
Привычный терновый венок.
На кончике кисти война —
С собой, за любовь, против всех
И дар, как мучительный грех, —
Рождённая страхом вина.
Уже оглашён приговор,
Мольберт – раздвижной эшафот,
Ключи от чудес и щедрот
Без стержня, корней и опор.
В палитре – всё буйство огня,
Безудержный красочный взрыв…
Мгновеньем великим застыв,
На новый круг выйдет Земля.
Святой и мучительный труд —
Вплетать светотени в ткань,
Мольбой маскируется брань:
Избавь меня, боже, от пут!
Но снова сквозь слёзы и пот,
Через мозоли и кровь
Он кружево тонких слоёв
На грубый свой холст нанесёт.
А там, над коврами полей,
Держа в безупречности строй,
Прямой совершенной стрелой
Клин белых летит журавлей.
Посредством тех сочных мазков,
Что вводят нас в трепетный транс,
Художник даёт людям шанс
Провидеть задумку богов.
Спящий в нас Бог
Вечность как час
В перспективе холста,
В каждом из нас
Дремлют гены Христа.
Мир многолик,
Но хрупка его ткань —
Каждый велик,
Как одна его грань.
Время сотрёт
Все различия дней,
Пламень и лёд
Выжмут слёзы камней.
Но до тех пор,
Пока вертится шар,
Шаткость опор
Компенсирует жар
Нашей пытливой
Бессмертной души,
Смешанный с ветром
Небесных вершин.
Не разомкнуть
Никогда этот круг,
Призрачный путь
Приглашает в игру,
Где между строк
В каждой новой главе
Спящий в нас Бог
Что-то будит во мне.
Мария Камушкова
Россия
