tion>Свет или тьма? Добро или зло? Ответ очевиден. Скучно. Заезжено. Примитивно. Но попробуйте выбрать между чёрным и чёрным, опираясь лишь на ваши личные убеждения. Не спешите с ответом. Лучше понаблюдайте за героями нашей книги!
Такого Вы ещё не читали! Только у нас! Море наичернейшего юмора и крутейшие сюжетные повороты, сногсшибательный Экшен-Трэш! Деревенский Хардкор с нотками трагикомедии! Это нельзя пропустить! Ведь малый тираж и эксклюзивность делают эту книгу настоящим артефактом.
Вы не пожалеете о том, что прочли её, и очень расстроитесь спустя время, когда её не будет в вашей коллекции редких мифических книг. Строго 18+
Все персонажи вымышлены, любое сходство всего лишь совпадение. В каждом обществе, в любом населенном пункте есть подобные личности. Все образы собирательные, гротескные. Автор ни в коем случае не хотел никого унизить или превознести.
Главный и единственный редактор книги – Марина Гурина.
Чистые Сатанинки
Порой зло надевает маску добра,
Совершая для злых хорошие дела.
Косяев Е. А.
Осень
Это опять произошло! И в этот раз по-настоящему, почти по-трезвому. За свои шестьдесят пять дед Прохор попил столько сивушного спирта и прочей рванины, что тройной одеколон был словно пятизвёздочный коньяк, а количеством выпитого можно было рыцарей на Чудском озере топить. Ему не раз приходилось сталкиваться с рогатыми тварями из параллельных миров, или откуда они там вылезали. Но случалось всё это лишь во время белой горячки. Озорные черти и прочие дети преисподней являлись и пугали его до усёру и потери сознания. Они лазали по крышам и деревьям, выскакивали из-под кровати и печи. Эти рогомордые красноглазые выродки корчили жуткие рожи и задирали кверху хвосты. Гадили на пороге и в кровати, метили территорию вонючей чёрной мочой. Спросонья и ужасного бодуна шептали на ухо непристойные гадости и громко стучали копытами. Но всё это были лишь безобидные шалости, а вот сегодня они в край оборзели.
Шли годы, и со временем они стали привычными гостями в его ветхой, смрадной избушке. Смирился он с этим, свыкся. Да и чёртики уже не были ему страшны, а скорее стали смешны. И порой досадно уходили, обиженные тем, что Прохор уже не обращал внимания на их выходки. Но сегодня перемирию пришёл конец. Они перешли запретную черту. А именно, черту огородной загородки.
Дело в том, что Прохор, единственный раз за свою никчёмную жизнь, засадил свой небольшой огород культурными растениями. И вот пришла пора собирать урожай и пожинать спелые плоды своих трудов. Но эти мохнатые пучеглазые мародёры, будь они трижды прокляты, залезли на грядки и принялись топтать своими копытами огурцы и помидоры. Стали пожирать вилки капусты своими слюнявыми клыкастыми ртами и нагло чавкали, при этом «бекая» что-то на своём непонятном языке.
– Значит, война, – подумал дед, выглядывая из своего окна. – Ну ничего, я вас мигом научу ценить чужой труд! У меня как раз есть кое-что для вас.
Защитник огородных грядок вбежал в деревянный покосившийся сарай и разрыл в куче почерневшего сена ржавый, но все же рабочий пулемёт Максим. Это чудо-оружие досталось ему от отца, закоренелого партизана второй мировой войны. Этот родовой пулемёт дед любил и ценил больше жизни.
– Ну, держитесь, – прошептал он, выкатывая дур-машину во двор.
Прицеливаться из него особо не надо, поэтому пулемётчик, закатав рукава и плюнув на землю, недолго думая, начал поливать свинцовым градом свой огород, по которому скакали наглые оборзевшие черти.
– Tра-та-та-та-та! – загремело оружие возмездия.
– На-а-а! – заорал дед Прохор, заходясь в диком истерическом смехе. – На-тя! Жри-тя!! Подавитеся!!! Капустки захотели?! А-а-а!
Грохот стоял такой, что уши закладывало, а пустые ржавые гильзы летели в разные стороны. Нечисть в панике, побросав вилки капусты, на четвереньках носилась по огороду, пытаясь выбраться из загородки. Но в этом беспощадном пулемётном аду выжить было нереально, невозможно, бесполезно. Пули разрывали поганые тела, отрывая части и конечности. Рога и копыта разлетались по всему огороду, наматывались кишки на гнилые столбы. Всё становилось похожим на мясо-овощной салат. Жидкая кровавая каша расплылась по грядкам, удобряя почву ужасным антигуманным удобрением.
Но вдруг лента закончилась, и всё затихло. Пороховой дым стал рассеиваться вместе с алкогольным опьянением. Уши заложило, будто пробки забили, а руки тряслись от вибрации как с лютого бодуна. Слух вернулся быстро. И очень жаль: кто-то визжал похлещи резаного поросёнка.
