style="font-size:15px;"> С невидимкой за окном?
Что ж, случилось, получилось –
Смотрим мы единый сон…
Пересуды, откровенья…
Никому не открывать.
Каждое ловя мгновенье
От восторга замирать…
Словно там, во тьме глубокой
Отраженье видишь ты,
Будто рядом, где-то сбоку
Я – как искренность мечты…
Мой попутчик, половинка…
Мы часами говорим,
И друг в друге души видим….
Хорошо мы так сидим…
Будь дорога бесконечней
Так бы ехала вперед…
В никуда… в беспечность… вечность…
Где никто нас и не ждет…
Финт неудавшегося клоуна
Крутой сегодня поворот…
Не ожидала и потрясена.
У клоуна очередной, дурацкий ход…
Удивлена, я верю вся страна.
Не только наша! В шоке, верю, все
Окраины границы он раздвиг.
Смотрите, удивляйтесь! Как же нет?
Ведь у окраины какой-то дивный вид!
Уже не европейская страна,
Империя славянская – беда…
И стать огромной, по желанию должна!
А править будет здесь диктатор…..
ДА!
Скажите, есть сильнейшие врачи,
Помочь безумцу… вылечить его.
Ведь это эйфория, подлечить
Иль в дурку сразу? Пусть и одного…
Там мания величия, психоз.
Диагноз не поставлю, я не врач.
Но то, что заигрался комик-пес,
Решил он – что теперь монарх, богач…
Был просто неудавшийся актер.
Юрист учившийся заочно… не смешно…
Решивший, что достаточно хитер
И может стать монархом… всем назло.
А что с окраиной?
Да поскорей продать.
Но только подороже хоть кому…
И потянуть подольше,
Больше взять…
За эту, уж простите, невойну….
Написать роман о любви
Скажи мне, что с мной не так?
И почему в душе болит?
Скажи – ведь это все пустяк,
Что все пройдет и улетит…
Что я придумала тебя,
Что нужно как бы отпустить…
И что отчаянно любя
Нельзя счастливо, тихо жить…
А все, что в книгах – просто ложь…
Писал больной, усталый ум…
Порой, читая, не поймешь –
Герой был счастлив иль угрюм…
И образ, созданный пером
Так ярок, но такой чужой…
Я вижу, как мы с ним вдвоем
Витаем мысленно порой…
Вот
