восклицает Новицкая, входя в зал. – Привет! Ты что ли Иванову до слёз довёл?
– Я нечаянно.
– За нечаянно бьют отчаянно. Опять шуры-муры за моей спиной водишь?
– Ирусь, не смеши мои седины.
– Когда поседеть-то успел? Или Панночку в Ташкенте отпевал, как Хома Брут?
– Так, – качаю я головой, – в Гоголя углубляться не будем.
– Ладно, не будем, – соглашается она. – Сегодня вечером придёшь ко мне домой.
– Во сколько? – уточняю я. – У меня ещё тренировка сегодня.
– Так, Брагин, ты опять бесишь? – она не дурачится, хмурится всерьёз. – Специально что ли? В восемь чтобы был. Ясно?
– С ночёвкой? – с улыбочкой спрашиваю я, пытаясь разрядить обстановку.
– Нет, – серьёзно отвечает Новицкая. – Поговорим и домой пойдёшь. Ночёвок больше не будет.
Тыдыч… Кажется, я превращаюсь в одинокого волка. Впрочем, разрыв с Ириной был ожидаем, но, всё равно, на душе начинают скрести кошки. Так что ли говорят…
На заседании не происходит ничего особо интересного. Закончив, я иду домой. Обедаю, а потом собираюсь часок поваляться перед тем, как идти на тренировку. Но на глаза попадается гитара. Я беру её и вместо того, чтобы подремать «после сытного обеда по закону Архимеда», терзаю струны.
Тренькаю и даже что-то мурлычу себе под нос. И как-то отвлекаюсь от текущего момента. Не полностью, конечно, но становится легче. Мысли носятся вокруг Печёнкина. Так ли он силён, как говорит, и что с ним делать. Ноги от ударов Зарипова болят, и спина болит. Скотина. И позаниматься нормально не получится, как пить дать… Как пить дать…
Выхожу из дома и бреду к школе. Всё тело болит, словно я в молотилке побывал. Может разомнусь, так получше станет… Посмотрим… Прохожу мимо Политеха, через площадь Волкова, мимо беляшной.
На окошке висит прилепленный пластырем клетчатый листок из тетради: «Беляш рыбный, 11 коп». А мясной где, думаю я… Иду по Весенней вдоль домов, прямо, ни на кого не обращая внимания, никого не трогая.
Думаю свои тревожные думы и даже не сразу обращаю внимание на голос окликающий меня, кажется, уже далеко не первый раз.
– Брагин, мля!
Я останавливаюсь и разворачиваюсь на голос.
– Слышь, Брагин!
Вот так встреча, сто лет не виделись и ещё столько же не видел бы. Передо мной стоит Фриц.
– А ты отчаянный, – недоумённо произношу я. – Или просто неумный?
– Базар есть, – надменно отвечает он.
Видать, мало ему наказаний и казней египетских, что уже обрушились ему на голову.
– Ну, давай, базарь, раз есть, – хмыкаю я вижу, как разгорается в его глазах злоба.
5. Так что там со Швейной фабрикой?
Фриц делает шаг, приближаясь ко мне. Ногу всё ещё приволакивает.
– Категорически не советую приближаться ближе, – говорю я спокойно. – Могу не сдержаться.
Злой
