мясо, баранину.
– Понятно. И всё?
– И всё.
И всё, что мне удалось разузнать. Тот, кто подменил некролог, скорее всего, нашёл этого Селима в списке умерших в тот день и заменил его смертью смерть мистера Кларка.
Итак, у меня нет нужной газеты, нет доказательств, нет ни одного человека, кто не счёл бы меня сумасшедшим, есть лишь один бредовый день.
– А я тебе говорю, что этот парень умер двадцать лет назад, понимаешь! – тыкал я стаканом виски в бармена. – А три дня назад он умер опять!
Бармен с привычно равнодушным взглядом тряс свой шейкер и, открутив крышку, разлил коктейли по бокалам. Я сделал ещё глоток, потом ещё, и ещё, и осушил стакан.
– Я ведь не сошёл с ума, понимаешь, – крикнул я тому, чья профессия была всех понимать, – я помню эту могилу, я видел её, вот как тебя…
Он кивнул.
Я попросил добавить ещё.
– Если бы я только мог доказать, не им, – я показываю в толпу, – себе! – Он кивнул в ответ, оценивая мою некондицию, налил ещё, я выпил всю залпом. – Мне главное разобраться во всём самому. Кто-то следит за нами, – я перешёл на шёпот, – кто-то меняет мир, но мы не замечаем ничего. Мы не заметим, даже если завтра проснёмся в другом месте, а вот если я обсчитаю тебя или ты меня, вот это мы не пропустим, это мы запомним на всю жизнь, а этого Кларка никто, кроме меня, и не запомнил…
В голову ударило жаром, заволокло пьяным туманом, или это был местный кальян… Всё поплыло перед глазами, и бармен, и стаканы, и бутылки позади него. Этот бар был недалеко от редакции, мы зависали здесь по выходным или в дурацкие дни, запивая свои провалы.
– Ему больше не наливать! – сказал знакомый женский голос.
Виктория. Ммм… я любил наблюдать за ней. Она была хороша. Мы работали вместе уже добрых… нет, не добрых лет двадцать. Когда-то она вышла за Стива, но они потом развелись. Я бы к ней сейчас подкатил, если бы умел это делать.
– За что пьёшь, Керри? – крикнула она мне в ухо.
– За вот это! – дал я ей распечатку.
– Кто-то умер? – пробежалась она по статье.
– Ага! Двадцать лет назад!
– Пекарь?
– Да нет! Это не тот некролог! – я уже чуть не плакал. – Я писал другой. А этот писал не я.
– Но тут твоя фамилия…
– Все равно не я! Ты помнишь Питера Кларка?
– Кого?
– Его сбила машина.
– Когда?
– Давно! В 2018 году, а недавно он умер опять!
– Ты пьян, Керри?
– Может быть, но это ничего не меняет. Так ты помнишь его или нет?
– Кого?
– Питера Кларка. Это был мой первый некролог… Он умер дважды, тогда и сейчас.
– Ты хочешь сказать, он воскрес? – ухмыльнулась Виктория. – Люди не воскресают, Керри, а вот ты мертвецки пьян! Тебе нужно проспаться. И не забудь, завтра планёрка.
– К чёрту планёрку! Так ты ничего не помнишь?
– Прости, – поцеловала она меня в щёку и, взяв бутылочку пива с собой,
