style="font-size:15px;"> – Всего на пять рублей. Мы перешли на более качественные макароны.
– Мне тогда старых.
– Старых нет.
– У вас дорожало на той неделе. Сейчас опять?
– К сожалению, да.
Писатель демонстративно убирает деньги в карман. Его взгляд обвиняет официантку во всех смертных грехах.
– Совсем вы охренели, – бросает он и выходит на улицу.
Снег падает крупными хлопьями, а его желудок хочет что-нибудь переварить, пусть даже и не очень вкусное.
Он вспоминает, что совсем недалеко, за углом, есть неплохое заведение, и направляется туда.
На проезжей части пассажиры толкают застрявший в снегу автобус; неподалеку возле стены магазина с протянутой рукой стоит старушка; чуть дальше очень худой и пьяный мужчина не может подняться с сугроба; на светофоре молодая мать матом объясняет маленькому сыну, как нужно правильно себя вести. И всё это украшают баннеры о величии и великолепии.
Писатель подходит к дверям закусочной, которая раньше интересно называлась и в которой он когда-то покупал бургеры. После смены названия он из принципа в нее не заходил. Собственно, и в этот раз он думает, что принципы важнее голода, и направляется в другую закусочную, которая не успела еще сменить название.
Народу в ней мало. И это не потому, что всем стало резко не хватать зарплаты на те же самые продукты. Просто еще очень рано для обеда, но уже слишком поздно для завтрака.
Он подходит к кассе и изучает меню. На этом его поход сюда заканчивается. Слишком, непозволительно дорого для обычной курицы и кофе.
Он направляется к центру, проходит парочку кварталов.
Неприметная вывеска с надписью «Кафе для вас».
«Почти как бистро», – думает он.
Писатель дергает дверь на себя и заходит. Небольшое помещение, вдоль стен тянутся столы, чуть правее касса. Народу почти нет.
Он проходит вперед, садится за третий столик.
Изучает меню, а там такие цены, что лучше уж было доплатить пять рублей.
– Что выбрали? – спрашивает молодая милая официантка.
– У вас – ничего! – нервно бросает писатель.
Он втягивает воздух, намереваясь обвинить девушку в дороговизне блюд, но вовремя осознает, что она ни при чем.
Писатель встает, выходит из кафе. И натыкается на маленького мужчину, раздумывающего, заходить ли.
– Это вы? – удивляется редактор.
Без кабинета и в коричневой кожаной куртке с шарфом он выглядит, будто стал меньше, да и глаза бегают в разные стороны.
– Здравствуйте, – отвечает писатель.
– Скверный сегодня денек.
– Да, если бы не снег…
– Даже рюмочку коньячку нигде не выпить.
– И не поесть толком.
– Вот времена настали, а? Раньше в любом кафе можно было спокойно заказать кофе и налить в него коньяк.
– Жаль, что мы не во Франции.
