день, такой странный, наполненный совершенно разными событиями, вмещается в этот поцелуй, который все длится и длится. Как будто он бесконечен в нашей собственной вселенной. Мои руки блуждают по ее открытой спине, и больше всего на свете мне хочется продолжения.
Я отрываюсь от Лизы, понимая, что продолжения не должно быть, провожу рукой по ее щеке, а она смотрит на меня. И в ее глазах отражаются звёзды.
– Спасибо, – шепчет Лиза и уходит.
А я, как дурак, стою и провожаю ее взглядом. Только позже, когда разум побеждает мое сердце, я корю себя за то, что только что допустил. Чем я лучше Димы, если воспользовался затуманенным коктейлями сознанием девушки? Никогда я такого себе не позволял. Всегда девушки, с которыми я весело проводил время, желали меня и без алкоголя. Лиза – какое-то исключение из правил. Но всё-таки, может, утром она и не вспомнит о том, что произошло под звёздами. В конце концов, это просто ничего не значащий поцелуй, который больше никогда не повторится.
Я сажусь в машину и какое-то время размышляю о том, какое продолжение будет у сегодняшнего вечера. Я с трудом сдерживаюсь от того, чтобы догнать Лизу и вырвать у нее ещё один поцелуй. Это какое-то странное наваждение, как будто я прыщавый школьник, познающий радости первых поцелуев.
Я с силой бью по рулю кулаком, не в силах выбрать, что мне делать. Лиза для меня никто, просто девушка, с которой придется жить год в одном доме. Тогда почему же я не могу поехать обратно в клуб? То есть я могу, но почему-то не хочу…
Глава 10. Лиза
Я лежу на своей кровати и пялюсь в потолок уже больше часа. Каждое движение приносит нестерпимую головную боль. Да чего уж, я даже дышать стараюсь неглубоко! Но самое страшное не это… Самое страшное то, что постепенно, словно кусочки мозаики, в моей голове складываются картинки прошедшего вечера. Каждый раз, когда новый кусочек этой мозаики проясняется, я закрываю глаза и изо всех сил стараюсь его забыть.
Нет, это не Лиза Мещерская пила коктейль за коктейлем, наивно полагая, что они безалкогольные. Это не я рассказывала стихи поэтов серебряного века. Это не я называла Матвея голубоглазым королем. И, о Боже, это не я просила его поцеловать себя!
Всё-таки я дергаюсь от обескураживающих воспоминаний, и в голове начинает орудовать кувалда. Надо бы таблетку выпить от головной боли, но я боюсь спуститься вниз. Там придется столкнуться с Матвеем, который ничего вчера не пил, в отличие от меня, и его сознание было предельно ясным. Внутри меня закипает раздражение. Как он мог поцеловать меня? Как мог воспользоваться моим состоянием и исполнить то, что я просила?
Мне вспоминается наш поцелуй, и по спине бегут мурашки. Это было так приятно. Все, как я себе и намечтала. Такой поцелуй хотела бы заполучить любая девушка… Но не я! Да, это случилось под звездным небом, но с кем? С Матвеем Тумановым!
Я резко встаю, отчего кувалда в моей голове вырастает до поистине огромных размеров. За окном льет дождь, и я рада тому, что яркое солнце не слепит глаза. Мне хочется
