Остановите Карусель. Арсений Юрьевич Тумановский

      Вышел в курилку:

      Солнце печёт, пальцы мои хрустят.

      Ты далеко не святоша и я точно не свят.

      Зашёл с печальной ухмылкой,

      Выгнутой как арбалет:

      – Что-то стряслось, Арсений?

      Я отвечаю:

      – Нет.

      По истечении времени

      Я понимаю, что «да»,

      Но ни души рядом нет

      И говорю в никуда.

      Как так выходит, что ты становишься

                                                     последним словом в моём абзаце,

      Финальной точкой вместо пустого пробела?

      Боже, что я наделал?

      Оба в курсе, но никто не знает, в чём дело.

      Вроде, без драмы всё обошлось, без чудовищных вариаций.

      За периметр вышел – и встретил грусть:

      У неё жабо цвета «вереск» и платье

      Прямо в пол. Черное. Я клянусь.

      Что ж, победа твоя, лови овации.

      Я обыгран тобой в сотый раз,

      ну

      и

      пусть.

      У меня не такие глаза,

      Стиль одежды какой-то не тот…

      Я желаю себе только зла,

      И всё чаще – не наоборот.

      У меня не так бьётся сердце,

      Мне артерии сильно жмут!

      Обесценить себя в моменте —

      Это тяжкий, поверьте, труд!

      Будь то пальма, будь то спиртное,

      Электричка, воздух морской,

      Будь то солёное море…

      Все обо одном: вены вскрой!

      Будь то пуговица на пальто,

      Пластик, пришит вручную.

      Это совсем не то!

      Я ищу совершенно иную!

      Будь то новый родной человек, —

      Холод глаз его летом в жару…

      Я иссяк, почерствел и поблек,

      Заполняя в душе дыру.

      Я кидаю туда что угодно;

      Все слова обо мне, в основном,

      В негативном ключе – это ж модно:

      Посещать в двадцать лет дурдом.

      Сколько бы ни пихал в эту бездну,

      Ни шмотья, ни еды и ни плоти,

      Расширяется она повсеместно,

      И тону я в этом болоте.

      Ты на каждом моем скриншоте…

      Я, видимо, просто забыл,

      Что однажды себе говорил

      В посттравматической рвоте.

      Думал ли я о себе?

      Нет, другим я был занят утром:

      Посылал сигналы тебе

      На работе, из ванны, на кухне.

      История снова циклична.

      Чуть почувствовал себя значимым —

      Потерялся в коде двоичном

      Самосозданной лживой матрицы.

      И это одно лишь значит:

      Я болею, я сильно хвораю.

      Ни один врач не назначит

      Ничего, болезнь же «пустая».

      Нет

Скачать книгу