Те, что не за рулём ― позволяют себе расслабиться, прикладываясь к бутылке пенного и прохладного. Ну, или чего покрепче. Ассортимента хватает.
Некоторые, самые предприимчивые, прям ящиками подвозят выпивку и продают из кузова в тридорого, зная, что магазинов поблизости не найдёшь. Бизнесменскую жилку мы не гасим, но за общей вменяемостью послеживаем.
Другие приезжают налегке, чисто похвастаться навороченной тачкой. Поднимут капот, чтоб новенький хромированный движок был всем виден, натрут диски до блеска и крутятся рядом, раздутые от самодовольства.
Есть и такие, кто пригоняет сюда исключительно ради съёма красивых, но не самых избирательных девчат. А таких тут хватает выше крыши. И речь даже не о танцовщицах, а обычных искательниц приключений.
Однако моя душа лежит к той касте, что, в первую очередь, едет за дозой адреналина. С ними и общие интересы находятся, и выгодно сотрудничать, да и, как показывает практика, они самые адекватные персонажи. Без гонора и понтов.
Проходим десятки и десятки авто, самых разных по топовости, но заметно, что транспорт оставляет Санька равнодушной. Для неё что Бугатти последней модели, что городской седан с примятой бочиной ― всё на одно лицо. Разница нулевая.
И это так забавно, на самом деле.
Я же иду чуть впереди, так что на меня не обращают особого внимания. Зато мне прекрасно видно, как многие водилы кладут глаз на Горошка. Окликают, флиртуют, трутся возле своих "агрегатов", всячески пытаясь покрасоваться, а той всё до одного места.
Ну, машина и машина.
Ну, на колёсах. Едет и на том спасибо.
Хотя процесс гонки, надо заметить, её всё же захватывает. Она с таким любопытством то и дело выворачивается, провожая проносящиеся на трассе тачки, что, сжалившись, веду её к одной из контрольных точек оргов. Где минимум людей, зато открывается отличный вид на заезд.
Опять же, объясняю общий принцип и давно отлаженную систему. Как всё происходит, как всё организовывается, как устроен контроль над ситуацией, как и для кого в принципе создавалась тема уличных гонок…
Короче, сдаю всю внутреннюю кухню с потрохами.
Будь на месте Саши кто-то другой, языком бы так, разумеется, не чесал, всё же некоторые моменты посторонним знать и не следует, но это ведь Сашка. Своя.
Слишком своя.
Когда, в какой-то момент оступившись на выбоине, она едва не летит приветствовать асфальт, ловлю её, удержав за талию.
Возвращаю на место и лишь через несколько секунд понимаю, что клешню-то с её живота так и не убрал. Более того, прижимаю Горошка к себе ближе, чем этого требует ситуация. Практически вплотную.
Понимаю это… И ничего не предпринимаю.
Она тоже. Замерла и не реагирует. Лица её не вижу, только напряжённые худые плечи, спрятанные под джинсовкой, а под ладонью, тем временем, печёт огнём. Печёт и всасываясь в вены, перекидывается жаром на остальные части тела.
Стою. Молчу. Прислушиваюсь к своим ощущениям и понимаю, что они мне совершенно не нравятся. Само
