Собрание сочинений. Поэзия, публицистика, письма. Том 1. Поэзия. Виктор Бобылев

      Нам одиночество святых уединений

      Дарует свет открытий и прозрений,

      Дарует силы человеком быть

      И понимать, и видеть, и творить.

      Опять один – ни близких, ни друзей,

      Никто не требует к себе вниманья.

      Душа пред Богом. Тропы Мирозданья —

      Как лабиринтами изрезанный музей.

      Музей идей, законов и страданий,

      Музей свершений, замыслов и бед…

      Крикливость мелочных успехов и побед

      И молчаливый подвиг созиданья

      Здесь обретают истинную цену

      И место, и достоинство своё.

      Здесь не накаркает лихое вороньё.

      Хулу на честь и славу на измену.

      Сюда не приведёт экскурсовод

      Толпу зевак, и праздных, и никчёмных.

      Здесь бродит дух отшельников влюблённых.

      Он с музами здесь водит хоровод.

      Я дома здесь. Ни хижин, ни дворцов.

      Здесь всем хватает места и богатства.

      Здесь бескорыстных душ святое братство

      Подвижников, провидцев и творцов.

      Здесь ясен свет. Здесь истины чисты,

      Как бриллианты солнечной огранки.

      Неси их людям, если сможешь ты

      Стоять за них, как с саблей против танков…

      Окончен мой вояж. Зовут. Иду.

      Кому-то снова нужен – слава Богу!

      Пора. Так что же взять с собой в дорогу? —

      Надежду, веру, непреклонный дух,

      Свет истины иль горький плод сомнений?…

      Благослови! Я истиной и верой

      Наполнил душу. Свету твоему

      Пределов нет. Пусть будет неизменной

      Моя решимость следовать ему!

      Что – одиночество бредущим в тесноте? —

      Пустяк, слезы не стоящий, ей-богу.

      Кому я нужен в этой суете?

      И кто подскажет мне мою дорогу?

      Плыву в толпе, как будто в пустоте.

      Людской поток несёт меня куда-то,

      Как льды уносят лодку по реке.

      А мимо – чьи-то лица, судьбы, даты…

      Держу свой курс, руль дребезжит в руке.

      Поток пульсирует, вскипает, завихряясь,

      Как перекат речной среди камней.

      Всё нипочём, я просто развлекаюсь,

      Веселье и кураж бурлят во мне.

      Вот разделяется поток на рукава.

      Куда же мне ладью свою направить?

      Горит маяк – услужливая память,

      Зовёт на милой жизни острова.

      Вот чистым плёсом разлился поток,

      Душа объята тихим созерцаньем.

      Вон та «кувшинка» чудным обаяньем

      Влечёт к себе, в слезинках лепесток.

      Но мимо, мимо вдаль ведёт мой путь,

      Не суждено причалить, отдохнуть

      И

Скачать книгу