размеров дерево, что-то типа вишни, только не плодоносящее. Ветви кренятся под порывом ветра, а листочки трепыхаются, мерцая своими более бледными нижними частями-брюшками.
– Ну? – спрашиваю.
– Радуйся, что не видишь Ветер, – отвечает Комбуча.
– Неужели он настолько страшен?
– Этот? Этот ещё маленький, он совсем не страшный, скорее жалкий, – отвечает Сосиска. – И ты бы никогда не пользовалась этими духами, если бы знала Запахов, которые переносят их аромат.
От слов Чайного гриба мне становится не по себе. По его словам, всё вокруг наполненно незримыми для человека существами, о роли, функциях, или точнее будет сказать, свойствах которых мы даже не задумываемся, считаем, что всё само собой разумеется. А разве не так? Солнце просто светит, а трава растёт…
– Да что там трава с Солнцем, – хлюпает Гриб, – и мысли твои не сами себя думают.
– Так, перестань! – требую у Комбучи. – Слышать не могу!
– А вот насчёт Звуков, – продолжает Напиток. – Хочешь увидеть Звуков?
– Нарываешься, Сосиска! – грожу ему, приподнимая банку за горлышко.
Наступает тишина. Замерев, Гриб покачивается внутри.
– Я пошутил, – наконец говорит он. – Поставь меня на место.
Пошутил он, как же. Мерзкое сосисочное колёсико. Из-за него теперь не могу отделаться от мысли, что кто-то ползает у меня по голове и формирует эту самую мысль вместе со всеми остальными. Раздражённо отряхиваю голову, словно избавляясь от бегающих по волосам невидимых пауков. Откуда мне знать, что из сказанного Грибом – правда, а что – его шуточки.
Так, стоп. Я же ничего не произносила про траву с Солнцем, неужели…
– Ты читаешь мои мысли? – спрашиваю у Гриба.
– Так и есть, как и ты мои, – отвечает он. – У меня же нет рта, откуда мне говорить?
– Дырочки вон…
– Так я ими думаю, а не говорю.
– То есть у нас сейчас телепатия? – уточняю. – После удара головой я могу понимать мысли грибов?
С этими словами открываю холодильник и достаю из него банку консервированных шампиньонов. Трясу.
– Только не этих, – бурлит Комбуча.
– Почему?
– Они же порезаны и засолены, или что вы там с ними сделали?
Ставлю банку на место и возвращаюсь к Комбуче.
– А если бы они были свежие?
– Не думаю, что вы бы поладили, – отвечает Чайный гриб. – Шампиньоны весьма невоспитанные ребята, с ними и правда лучше еду делать, чем разговаривать. Но ты бы всё равно не смогла с ними пообщаться.
– Потому что они говорят на другом языке?
– Они не говорят, а думают, если, конечно, их воинственный сумбур можно назвать мыслями… – Чайный гриб о чём-то задумывается.
– Ви а зе шампиньонс? – спрашиваю я.
Снова хохочу своей остроте.
– Шутка, которую нужно объяснять – не лучше шампиньонов, –
