будто это была важная вещественная улика, она расправила её, обнаружив написанный корявым почерком текст. Хотелось прочитать его, да лунного света было для этого маловато. Девушка вытащила из кармана телефон и включила фонарик. Что-то зашуршало в кустах, но она не обратила на это внимание, ибо слабый свет телефонного фонарика осветил странный стишок:
В башню смерти я зайду,
Там я деда отыщу.
Он за скромный мой презент,
Подарит мне белый свет.
Подарит мне белый свет,
За скромный мой презент.
Душу демону отдам,
Расплатимся по счетам.
На секунду ей показалось, что кто-то внимательно на неё смотрит. Вспотевшими от внезапно накатившего страха руками, Зоя быстро свернула записку и, сунув её в книгу, резко обернулась. Ничего. Лишь кусты да тёмное здание местного кафе.
– Вот теперь мне действительно не по себе, – признал Гриша.
Они сидели на полу рядом с Зоей и смотрели на лежавшую перед ними записку. Голова у Кирилла всё ещё немного болела, так что он не особо трезво мог оценить всё произошедшее.
Ну, страшный стишок. Ну и что? Он сам раньше такое писал. Кто вообще может сказать, что в головах у самоубийц? По поводу денег – действительно странно, но тоже вполне объяснимо. Украл деньги, например, хотел сбежать, а потом в последний момент передумал. Ну никак не мог понять он, отчего Зоя и Гриша сидят такие бледные и напуганные. По его скромному мнению, лучше было подумать о том, как объяснить наличие у них рюкзака, когда менты вызовут их для допроса. Конечно, местные уже давно привыкли к таким случаям и не особо надеялись найти что-то, но для протокола всё равно вызовут и ещё раз допросят.
– Ну, а в чём-таки дело? – не выдержал он, этого молчания. – Ну стишок и стишок.
– Утром я видела пост в группе города с ссылкой на страничку. – осипшим от нервов голосом, начала объяснять Зоя. – Этот стих был написан на странице девочки, что с крыши сбросилась.
– И что? – всё ещё не понял Кирилл. – Полиция же проверяла все страницы на связь с группами смерти. Только общей связующей части не нашла. Эти люди даже не контактировали друг с другом. Если бы данный стишок был общим звеном, его бы давно нашли.
Зоя снова задумчиво уставилась на записку.
– А что, если предыдущие самоубийцы тоже писали такой стих на незаметных мелочах? Проверяли лишь страницы, комнаты-то никто не обыскивал. Да и город у нас, сами знаете, маленький и ленивый. Тут не каждый будет, как в кино, расследование вести. К тому же, писали же, что улик и хоть какого-то намёка на насильственную смерть вообще нет. Да и… Может, это прозвучит как паранойя, но вдруг он не просто так оставил там рюкзак? Почему он не взял его с собой? Может, его специально выкинули, зная, что полиция сможет найти для себя зацепку и понять, что что-то тут не так? Вдруг и в прошлые разы записки тех людей просто выбрасывались?
