style="font-size:15px;"> Сев за компьютер и немного уняв тахикардию, я принялся рассказывать им о том, что произошло.
Немного помолчав, первым подал голос Артём:
– Братан, ты же понимаешь, что это всё звучит как шизофрения, да?
– Блять, естественно, я это всё понимаю. – я стал раздражаться. – Сука, Тём, ты не представляешь, как я был бы рад, если это правда мои глюки. Но нихуя, люди-то пропали! Сначала мужик с косилкой, потом Кузьмич, а сейчас эта щёлкающая неведомая хуйня пришла за мной!
– Не знаю, а я ему верю… – тихо сказал Данил. – Не похоже это на глюки, тем более если реальные люди пропали…
– А ты уверен, что они пропали? – в голосе Артёма проскользнули нотки иронии. – Брат, я не хочу выставлять тебя поехавшим, но твой дядька же ничего не слышал, верно? И этих двух мужиков кроме тебя никто не видел.
– А-а, ну то есть я просто ебанутый, – моё раздражение перерастало в злость. – и дворника, которого знает весь дом, я себе выдумал? Может я и вас выдумал? Мне что, лично в полицию сходить и принести тебе объявление о пропавших без вести?
– А это вариант, кстати. – подключился Данил. – Давай завтра сходим в отделение и спросим? Тогда, если их правда разыскивают, теорию с галлюцинациями можно будет отмести.
– Господи, какой же бред… – я накрыл голову руками.
На секунду я допустил мысль, что правда просто схожу с ума. Может, и не было никакой газонокосилки? Может, завтра я выйду на улицу и вновь увижу широко улыбающегося старика, метущего асфальт? Сойти с ума в 20 лет не выглядело заманчиво, но так, определенно, было бы проще объяснить всё то, что произошло со мной за эти несколько дней.
– Я тебе верю, Кирь, правда. – подбадривал меня Данил. – Давай просто убедимся на всякий случай, окей? Может, менты что-нибудь полезное расскажут.
– Ага, и как вы планируете это всё сделать? – с нескрываемым скепсисом в голосе спросил Артём. – Вас самих в обезьянник посадят скорее, чем скажут что-то полезное. А если их вообще в розыск не объявляли? О-ох, блять, сил моих с вами нет.
Артём стал что-то шумно отбивать по клавиатуре. На какое-то время мы погрузились в тишину, наполняемую клацаньем клавиш, нажатием мышки и звуками игры, открытой у одного из моих друзей.
– Кузьмичёв Иван Петрович, сорок девятого года рождения – он? – хмуро спросил Артём.
– Д-да, вроде он… – мои глаза расширились от удивления. – Как ты узнал?
– Как-как, блять, руками! – Артём шумно выдохнул. – У меня бывшая волонтёрством занимается, они там пропавших без вести ищут, поисковый отряд, все дела, короче. Пришлось этой дуре писать, она всех пропавших в нашей области знает.
– Погоди, то есть он реально пропал?! – удивлённо воскликнул Данил.
– Ага… Сегодня в районе пяти-шести утра, вышел из дома на работу и не вернулся, последнее предполагаемое местоположение как раз в районе Кирилла. – Артём задумался. – Бля-я, а я ведь ей
