style="font-size:15px;"> Работа – это то, что мне сейчас нужно. Однозначно. Чтобы выкинуть из головы вчерашний вечер. Не думать и не вспоминать.
Денис позвонил через полчаса, выразив удивление, что я так рано ушла. Да, обычно я была той еще соней, могла на работу прийти и к двенадцати, а Денис всегда выходил из дома в одно и то же время – в девять утра.
День пролетел быстро. В привычной суматохе. Мы готовили к запуску новый тематический зал – история стран и народов. Я искала разные картины, продумывала экскурсионный сценарий. Это была моя идея – разнообразить нашу галерею таким вот форматом тематических залов и экскурсий. По концепции галереи у нас просто висели картины разных художников, которые мы тщательно выбирали. Были таблички и даже аудиогиды, рассказывающие подробности об авторах картин и их творениях, но не более того.
– Саш, – я встрепенулась, услышав голос Веры, – там… хотят купить твою картину.
– И что? – я нахмурилась.
Если кто-то хотел купить картину, он покупал. Возможно, Вера хотела, чтобы я лично поздравила с покупкой?
– Хотят купить “Огонь чувств”.
Я вздрогнула.
– Она не продается.
– Я знаю, знаю. Я так и сказала, но он… не слушает. Говорит “хочу и все”.
– Вот как…
Я встала, направившись вслед за Верой в зал.
Для моих картин действительно был выделен отдельный, небольшой зал. Здесь висело сейчас пятнадцать моих картин. Раньше было больше, но после выставки, когда купили практически все тридцать картин, зал стал более пустым.
На мне сегодня был белый, деловой костюм – брюки и пиджак. Черная шелковая блузка и черные шпильки. Уверенной походкой вошла в свой зал и застыла, мечтая, чтобы все это мне снилось.
Он стоял спиной, но я узнала бы его даже будь здесь полумрак. Кажется, все-таки что-то изменилось за прошедшие два с половиной года. Он явно стал шире в плечах, рубашка натянулась под стальными мышцами рук.
Я сделала глубокий, бесшумный вдох, сжала руки в кулаки и уверенно двинулась к Тимуру.
Встала рядом с ним напротив картины, которую он так хотел купить.
Огонь чувств… Картина, которая была для меня слишком личной, чтобы продавать. На ней была я… платье развивалось, а вокруг был огонь. Я и сама была в огне. Огонь кружил вокруг меня, поднимаясь даже выше моего роста. Я стояла спиной, в кроваво-красном платье. И там вдалеке силуэт мужчины. Он был в движении и куда-то шел. Шел вперед, все больше отдаляясь от меня.
– Зачем тебе эта картина? – нарушила я тишину.
– Понравилась, – он не посмотрел на меня, все также гипнотизируя картину взглядом.
– Она не продается.
– Почему? – теперь уже он резко повернулся, вновь начиная прожигать меня своим взглядом.
– Я так решила.
Вот так просто. Это моя галерея. Мои картины.
– Ах да… не обязана ничего объяснять, – с усмешкой
