же радостно подписала.
Но если честно, мне плевать.
– Я все устрою и сообщу тебе по результату, – кивает она наконец.
А потом поднимается из-за стола, хочет уйти.
– Куда собралась? – меряю ее недовольным взглядом. – Сегодня среда.
По понедельникам, средам и субботам Анжела спит в моей комнате, и мы занимаемся сексом.
Я – человек расписания. Что поделать, иначе просто не вывезу то количество обязанностей, которое на себя взял. Может быть, секс по расписанию – не слишком романтичная вещь, но, опять-таки, мне плевать. Роскошь спонтанных свиданий с моим графиком непозволительна, это для безработных придурков.
– Я просто думала, ты разозлился и вряд ли захочешь… – начинает лепетать Анжела.
Тут же ее перебиваю:
– Быстро в койку!
Глава 4. Под красным чесночным соусом
Антон
В ноздри заползает запах чеснока, а правую щеку разъедает, будто в нее втерли перец.
Резко поднимаю голову и морщусь от боли в голове и мышцах.
Медленно фокусирую взгляд на столе, разбросанной по нему испорченной еде. Вижу напротив себя нетронутую тарелку с квелым салатом и засохшим пюре – тарелку Миры.
Я заснул за столом мордой в тарелке?
– Какого хрена?! – хриплю не своим голосом. – Кирдык!
В горле пересохло, как в Сахаре. Аж шевелить языком неприятно.
Я ж не пил! Я никогда так не пью!
Замечаю, что за окном начинает светать. Смотрю на часы – семь утра.
– Мира? – ору что есть силы.
В какой бы части дома она ни была, наверняка услышит. Жду десять секунд. За это время она должна прибежать. Это устоявшееся правило. Я еще в первый год совместной жизни научил жену расторопности.
Она не приходит.
– Мира! – снова ору.
Она знает, что после третьего зова ей достанется на орехи.
И все же не приходит!
Не понимаю, где она.
Кое-как встаю, чувствую боль в мышцах. От лежания в неудобной позе у меня затекло все тело. Это же надо, как я устал, раз уснул за ужином! Перетрудился, перенервничал. Естественно, устал. Но какого хрена жена позволила мне проспать вот так всю ночь? Неужели не могла разбудить, довести до кровати?
Побоялась трогать? Да, я не подарок спросонья, но это же не причина, чтобы оставлять меня спать на куске мяса?!
Шея сзади начинает нестерпимо чесаться. Тяну руку под ворот рубашки.
Там что-то есть!
Достаю и долго смотрю на листок жухлого салата. Нет, я еще могу как-то понять, что вырубился мордой в тарелку, но как мне за шиворот попал гребаный салат? Оглядываю столовую и неожиданно понимаю – эта сука вывалила мне на голову миску с едой, пока я спал! Кто так вообще делает?
Она охренела?!
Человек устал, вырубился за
