погоды дня – стихи и страсть!
*
В записях моих
Здесь, в записях моих
Сонм мыслей и терзаний.
Не помню, не запомнил их,
Всецело ум текущим занят.
Да, было прошлое, бесспорно,
Суровый путь, тернистый путь.
Был чутким, слабым, непокорным,
И робким, глупым… Ну и пусть
Не состоялся, но… вознесся
Душой ли духом над собой?
Любви – не муки, сердце просит
Любви и мудрости покой…
Здесь, в записях моих,
С собой незримое боренье;
Души незрелый слабый стих;
И раб, и трус, и гордый гений
В одном лице, и в устремленье
Найти себя, собою быть;
Доклад ли Богу, сочиненье,
Узлами связанная нить.
*
Ненужный спор.
Нет искренности, за душу не тронет,
Что это, так, рифмованные строчки,
Иль голос разума бездушная агония,
Иль графоман довел себя до точки.
В поэзии ты просто посторонний!..
Вот я пишу по-настоящему, я гений!
В себя я верю твердо, ты мне не указ…
Да, читатель нас рассудит и оценит,
И мне рецензию напишет и ни раз!..
Я есть поэт, и сочиняю вдохновенно!
*
Душа принуждает учиться.
Неизменно в этом роде
так писал он много лет.
По бумаге ручкой водит
школьник, юноша и дед.
Темы всем давно известны,
темы все наперечет,
Мало слов, а мыслям тесно,
страсть без слов наоборот.
За спиной маячит критик,
тычет в темя: Ты балбес! —
Недовольства злые крики:
Что ты пишешь, что за текст!?
Всё, кричит в ответ, ни строчки,
принуждай не принуждай,
Не рожденный я в сорочке,
не поэт я, так и знай!
Критик враз преобразился,
ангел добрый за спиной:
Отдохни, коль притомился,
ты способный, Бог с тобой!
Пусть пока не получилось,
завтра выйдет, только верь,
Ты накопишь столько силы,
что откроешь в сказку дверь.
Не поверил…, но бумагу
всё марает день за днем,
Напрягает ум, бедняга,
и тетрадки жжет потом…
Неизменно в этом роде
так писал он много лет.
Коли есть нужда в народе,
пишет юноша и дед.
*
У кого
